spik-slouli-plis

That’s all, folks

2005-04-14T13:53:00.000-04:00

É, faz exatamente sete meses que cheguei à Filadélfia. Apesar de ter horas em que eu achava que já estava aqui há uma eternidade, passou rápido para caramba. Rápido mesmo. Não deu para conhecer tudo, ir a todos os lugares legais, voltar naqueles de que mais gostei. Não deu para plantar raízes nesta cidade, para ter um círculo de colegas americanos com quem conviver. Atribuo isso a mim mesma, a minha timidez ou às vezes à birra com lugar tão frio no qual vim me meter. E, claro, à primeira vez fora da minha cidade, do meu país, longe da minha gente.

Eu me percebi mais apegada às pessoas e à vida que levava do que poderia imaginar. Desatar os nós foi dolorido e nem sei se o fiz de fato. Claro, da próxima vez será muito mais fácil e assim sucessivamente, tenho certeza, mas o choque inicial foi grande. E valeu como um aprendizado.

Agora que o frio tá passando, a Filadéldia deixou de ser um fardo – é, podem dizer que mudei de opinião porque estou indo embora. Na realidade, ela te oferece locais muito bonitos e caminhar pelas ruas ainda continua sendo uma boa novidade. Claro, minha constatação de que o gosto musical local é uma porcaria não mudou. Mas talvez (vou conceder essa) eu não tenha ido aos lugares certos. Duvido, mas quem sabe...

Apesar de não poder dizer que fiz amigos americanos, tive o prazer de conhecer gente muito querida e amiga vinda de mil cantos do planeta. Minha festa de despedida reuniu Coréia, Japão, Costa do Marfim, Brasil, Venezuela, Irã, Itália. E ainda ganhei um jantar com a Índia dois dias atrás. Essa interação me fará falta quando voltar. E, por mais paradoxal que soe, estar em uma cidade com muitos estrangeiros nos faz nos sentir um pouco menos fora d’água, menos “diferente”. Imagine se eu tivesse ido parar no Wyoming? Ou no Kansas?

Por fim, esse também foi meu primeiro casamento de fato. Poderia ter sido mais idílico, mais lua-de-mel. Em contrapartida, foi muito mais real. E nos deu mais certeza de que queremos ficar juntos, mesmo se alguns dias forem complicados. Porque vale a pena. E porque, como a Paola escreveu no blog dela e um monte de gente assinou em baixo, eu acredito no amor.

PS: Estou voltando para o Brasil em uma semana e não mais escreverei por aqui. Depois de seis meses e uma semana de Spik Slouli Plis, é hora de dizer tchau – foi muito bom pra mim. Foi bom pra vocês?

Televisão - parte 2

2005-04-10T17:56:00.000-04:00

Já me falaram que tá a maior febre de reality shows no Brasil. Bem, que isso é cópia dos Estados Unidos não há dúvida. Com custos de produção baratos – que contrabalançam os milionários sitcoms –, os programas que levam realidade à TV (ou fingem levar) se reproduzem exponencialmente na terra do Tio Sam e, claro, comprovam que falta de criatividade é um fenômeno da TV em qualquer lugar. Não apenas isso, também em qualquer lugar, alimenta-se e realimenta-se a curiosidade do público em saber de intrigas, fofocas e besteiras passadas em frente às câmeras, mas protagonizadas por gente do “mundo real”.

Não dá para estipular um número exato de shows, mas há basicamente três estilos: o primeiro é o reality show de formato competitivo, no qual os oponentes estão reunidos em um lugar e precisam ganhar o jogo em equipe ou individualmente. Nesse caso, entram programas como The Apprentice (no qual os participantes são executivos em potencial), apresentado por Donald Trump; The Contender (boxeadores), apresentado por Stallone; The Losers (para gordinhos que precisam emagrecer em conjunto); The Survivor (o original de No Limite); The American Idol (o original de Fama), Project Runway (com estilistas – confesso, assisti a esse inteirinho) etc, etc, etc. Entre eles, há ainda o Mr. Romance, no qual 12 homens bonitos e sarados – mas canastrões até a raiz dos cabelos – estão internados em uma academia de artes de sedução com o objetivo de se tornarem galãs de novelas, ou melhor, soap operas.

O segundo estilo simplesmente retrata a vida de pessoas, cujo cotidiano parece ser interessante o suficiente para ir parar na TV. Aqui temos The Gastineau Girls, no qual mãe e filha peruésimas mostram como é sua vida de glamour em Nova York – em suma, trata-se de uma apologia a mais fútil das futilidades. Tem ainda The Simple Life, no qual Paris Hilton se embrenha na verdadeira América para aprender sobre a vida, ordenhar vaca, alimentar cavalos e fazer outras tarefas de gente da roça. The Osbournes e Na Real, da MTV, também se enquadram nessa categoria, assim como outro programa da emissora chamado Strange Love (a história de “amor” da Brigitte Nielsen – lembram dela? – com um rapper horroroso de dentes de ouro).

Enfim, o terceiro tipo de reality TV são os makeover shows, em que “gente como a gente” ganha um novo look, um novo guarda-roupa, uma casa totalmente redecorada, uma casa consertada ou uma casa com equipamentos de segurança dignos da CIA. Só numa pesquisa rápida (e olha que eu não tenho antena para acessar as TVs abertas), consegui achar 15 programas do gênero, como How do I look?, What Not to Wear, House Invaders e Plastic Surgery: NY Style. Mesmo adorando The Queer Eye for the Straight Guy, em que gays dão um trato no hetero para deixar a mulherada bem mais feliz (e aqui eles também tem a versão Queer Eye for the Straight Girl), tenho de reconhecer que esses programas correm sobre uma linha tênue entre ajudar uma pessoa a se sentir melhor e mais confiante e ser facista ao ponto de desconsiderar qualquer gosto pessoal. Eis uma lição que vale para mim, para eu parar de tentar deixar meu noivo mais fashion. Vamos ver se eu consigo...

Televisão – parte 1

2005-04-01T16:06:00.000-05:00

Que os americanos são bons de venda ninguém duvida (haja vista a quantidade de lixo hollywoodiano que circula no mundo). E a televisão parece ser um meio super-ultra-mega eficaz para tanto comércio. Em meu plano de TV a cabo, tenho direito a nada menos que 10 canais exclusivos de vendas, que vão de utensílios para cozinha a jóias, muito jóias (sim, as americanas nutrem uma paixão escandalosa por diamantes). Isso sem contar os shows avulsos de venda que assaltam os outros canais a partir da madrugada – a típica programação paga que, no Brasil, é quase toda dominada por pregações evangélicas. Ah, e também têm as propagandas durante a programação normal que, em quase 80% das vezes, nos apresentam a última maravilha criada para esculpir seu corpo em apenas 20 minutos três vezes por semana (ãhã...).

Há coisas escabrosas como cardigãs rosa-chá com flamingos bordados em paetês e abajures em forma de cogumelo de vidro a show de facas (tem sim, Érica, mas não são as facas Ginsu), venda de colchão com tecnologia da Nasa (retórica usada repetidamente para os mais diversos produtos ), bonecas para colecionadores, leilão de gado e quadros de péssima qualidade. Há, como já disse, as jóias que, sozinhas, respondem por três canais exclusivos e programas de longa duração em outros três canais.

Por fim, há a minha tentação: produtos de beleza. Cara, sinceramente, você sabe que tudo é uma questão de marketing mas, dependendo da sua disposição no dia, eles te convencem de que aquela gororoba à venda vai te fazer mais bonita, mais jovem, ter a pele mais linda e uniforme, ter o cabelo liso sem nenhum pingo de esforço, dar adeus às rugas na região dos olhos, garantir um pescoço sem marcas do tempo, etc etc etc. Confesso que se eu tivesse cartão de crédito, correria sério risco de comprar uma “chapinha de porcelana (mas não só de porcelana) com tecnologia patenteada que alisa o mais difícil de todos os cabelos e ainda deixa um aspecto totalmente natural”, um aparelho de dermoabrasão portátil “até hoje somente utilizado em spas e clínicas de esteticistas caríssimas e agora disponibilizado para você, consumidora” e a linha de produtos rejuvenescedores da Cindy Crawford. Afinal, é a Cindy, né?

E o melhor, tudo isso daria menos de 200 dólares, com direito a reembolso se eu não gostasse dos produtos. Viu, não dá para balançar a determinação de qualquer um?

Mudando de assunto

Todas as televisões de notícias praticamente não deram outra coisa senão a cobertura da morte da Terry Schiavo. É quase impossível não ter optado por um lado (por mais doloroso que seja, eu optei pelo do marido), mas não acreditei no que um jornalista da NBC falou ontem. Ele – que supostamente deveria ser imparcial – disse que os verdadeiros cristãos seriam, naquele momento, separados dos falsos cristãos. Como é? Não consigo conceber como um profissional de imprensa, ancorando seu noticiário, joga uma dessas.

Quem se saiu bem foi o South Park, que lançou um episódio claramente baseado no embate tira-ou-não-tira-o-tubo-de-alimentação. No desenho (não estou contando tudo), um dos personagens entra em estado vegetativo e divide a cidade entre os que querem e os que não querem mantê-lo vivo artificialmente. Depois de achar a última folha do testamento (que, claro, havia sido perdida), o advogado lê, enfim, o último desejo do paciente: “se algum dia eu ficar em estado vegetativo, por favor, não me exibam como um pedaço de carne deprimente no circo da televisão.” Uh, o golpe vale para todo mundo.

O que você sabe?

2005-03-28T17:56:00.000-05:00

Escapei do Provão no Brasil, mas não escaparei nos Estados Unidos. Qualquer pessoa que queira se inscrever no processo seletivo da pós-graduação nos EUA precisa se submeter a um teste no qual a rapidez e o raciocínio lógico do candidato são avaliados. Esse exame, que vale tanto para americanos quanto para estrangeiros, é crucial para quem busca algum tipo de bolsa – claro, quanto maior a nota, maior a chance de uma ajuda financeira (a única forma que nós, gente de classe média de países do “Terceiro Mundo”, temos para pagar a fortuna cobrada por um mestrado ou um PHD por essas bandas). O problema é que nos simulados que fiz até agora minha nota variou entre média e um pouquinho acima da média. E aí?

Confesso que estou chateada, desestimulada, com baixa auto-estima, ansiosa. Poxa, mesmo que eu ainda esteja estudando, bateu aquela sensação “e se não der?” Sei que tenho de reverter isso com esforço redobrado, foco, obstinação, mas é que baques são sempre ruins. Sempre.

Além disso, não sei se isso acontece com todo mundo, mas volta e meia me questiono: O que eu sei de verdade? O que produzo de conhecimento? Qual é a minha relevância? Como jornalistas, temo que sabemos muito pouco sobre um monte de coisa, e muitas dessas coisas são apenas grandessíssimas bobagens. Se essa é uma generalização burra ou se ofendi alguém, me desculpe, mas às vezes acho que jornalismo mais nos fechou que abriu a mente. E fechou mais porque sinto que encaixamos a nós mesmos em rótulos de “inteligentes” e, pronto, ali ficamos confortáveis nos achando o máximo, descolados, vanguarda. Será que somos isso mesmo?

Bem, em todo caso, essa dúvida existencial sempre esteve comigo. Talvez eu nunca consiga respondê-la. Talvez precise ir para o analista. Talvez...

Reinado dourado

2005-03-23T01:03:00.000-05:00

Os Estados Unidos é um dos países com maior diversidade de culturas que existe. Aqui tem exatamente gente de tudo que é canto e de tudo que é cor, branca, preta, amarela, vermelha, terracota, cinza, azul, bordô, xadrez. Tem pouco cruzamento, mas tem gente falando no celular em outra língua a cada esquina – tá, isso rola mais em NY que na Filadélfia, mas até aqui as etnias são inúmeras. MAS, apesar de tudo isso, uma certa espécie reina absoluta no território do tio Sam: a LOIRA.

Os machos já pensarão que isso é despeito ou um certo complexo de inferioridade, mas não se trata disso. Embora confesse que não nutro nenhum amor pelas blond girls, a questão é outra: tudo gira em torno de um cabelo amarelo. Há uma semana, por exemplo, um programa de duas horas (programa inútil, eu sei) mostrou as 50 louras mais quentes de Hollywood. Na lista, havia algumas mocinhas que conquistaram madeixas platinadas graças à farmácia... É claro que todas não se cansaram de repetir que as loiras se divertem mais e melhor que as morenas. Então, se é para continuar o estereótipo, digo que elas também são mais fáceis e mmmmuuuuuito burras.

No jornalismo, vi uma apresentadora asiática, uma negra e uma penca de loiras dos mais variados matizes. As artistas negras clareiam o cabelo, coisa que pode até ficar cool na TV ou na Bioncé – cujo cabelereiro deve custar 5 mil dólares por semana. Mas na vida real, as cabeleiras inspiradas na cantora chegam a dar medo.

Nas revistas de moda, novamente as modelos loiras superam todas as outras cores. Hitchcock era outro que só escolhia loiras para protagonizar seus filmes. Fala sério, dá um tempo. Não há dúvida de que aqui tem muito mais loira de verdade andando pelas ruas, mas será que elas precisam ofuscar todo o resto da humanidade?

Ah, pelo menos, posso curtir uma vingancinha contra essa hegemonia. Não sei se esse programa passa no Brasil nos canais a cabo, mas alguns já devem ter ouvido falar de um radialista nova-iorquino chamado Howard Stern. O cara ficou famoso por levar mulheres para o estúdio e mandá-las tirar a roupa. Talvez porque a audiência ficasse babando colada ao rádio ou não acreditasse muito que as mulheres realmente estivessem nuas, o programa foi parar na TV. É uma excrescência, com um bando de mulher estúpida achando que é o maior legal tirar a roupa toda em um estúdio de televisão para responder perguntas absolutamente grosseiras sobre sexo ou então participar de joguinhos no mínimo humilhantes (tipo enfiar uma salsicha na boca até a garganta e cantar ao mesmo tempo ou andar de quatro tentando encaçapar bolinhas com a cabeça). Antes que me perguntem porque eu assisti a isso, explico: fiquei tão chocada quando me deparei com o programa enquanto dava uma zapeava básica que precisei ver do que se tratava (principalmente para poder falar mal com base). Bem, voltando à vingança – quem vocês acham que mais aparece para arrancar blusas, calças e tangas? Loiras, é claro.

Verdades e mentiras

2005-03-20T16:33:00.000-05:00

Sexta-feira foi meu último dia de aulas na escola de inglês. Depois de dois períodos letivos de 11 semanas cada, eu já não agüentava mais olhar para a cara de algumas das professoras, uma delas em especial, que, para mim, representa tudo com o que eu não quero conviver nos States: o Middle American – aquela pessoa que, por exemplo, acha muito válido as escolas ensinarem criacionismo (Adão e Eva foram criados por Deus, que criou o mundo em sete dias) no MESMO patamar de teorias científicas como evolução (embora haja várias vertentes de como a evolução das espécies teria ocorrido, algumas discordando de Darwin, ninguém conseguiu destruir essa teoria até hoje). Tudo bem, a minha birra com a professora só não é maior porque eu acho que ela não votou no Bush.

Tirando isso, tenho alguns prós e contras de estudar inglês no exterior. Aqui vão:
Pró:
- Aulas diárias de inglês são realmente muito melhores do que duas horinhas de aula duas vezes por semana. E seu professor só fala em inglês.
Contra:
- Fora seu professor, você fica exposto somente a bad English. Se sua turma é composta apenas por asiáticos, o inglês é mais bad ainda (que me perdoem os japoneses, chineses, coreanos, taiwaneses, mas isso é verdade).

Pró
- Você tem de escrever textos de duas a três páginas em inglês, o que te impele a aprender e pesquisar novos vocabulários.
Contra:
- Se a professora te trata como débil mental do primário, os temas escolhidos por ela para os tais textos são tão idiotas quanto (tá, eu sei, isso é birra pessoal).

Pró:
- Você treina inglês ao conversar com seus colegas de outros países.
Contra:
- Como eles também não sabem todas as regras, é fácil cair em um “inglês internacional”, em que erros são cometidos a torto e a direito e nunca consertados. É muito mais fácil de entender, mas às vezes fazemos coisa do tipo: Is the doctor attending today? (to attend significa comparecer, não atender).

Pró:
- Seu vocabulário aumenta de fato.
Contra:
- Se você vive entre familiares, amigos ou namorados e noivos da mesma nacionalidade que a sua, falar em inglês em casa vira um desafio, poucas vezes vencido. Eu sempre peço pro Dei falar inglês, mas, sem perceber, acabamos voltando para o português depois de alguns minutos. Isso é comum e contraproducente. Não há como negar, é mais natural. Mas um senhor venezuelano que estuda comigo, por exemplo, mora aqui nos EUA há dois anos e meio e praticamente não aprendeu o idioma. Em Nova Iorque, as pessoas brincam que se você se perder em Chinatown, nem cogite a possibilidade de perguntar informação para as pessoas na rua porque ninguém sabe falar inglês no bairro.

No final das contas, acho que, mesmo com muitas críticas ao curso que fiz, não me arrependo do investimento feito. Se pudesse fazer de novo, provavelmente mudaria algumas coisas e teachers (principalmente teachers), mas como não posso, agora é tratar de não esquecer o que aprendi...

Joões e Marias gasolinas

2005-03-12T00:12:00.000-05:00

E depois dizem que eles invadiram o Iraque para levar democracia até aquelas terras...
Nos últimos tempos, os norte-americanos estão esperneando por causa da alta do petróleo. Jornais, comentaristas, televisões e sites andam trompeteando por aí que o consumidor final vai ter que desembolsar uma fortuna para encher o tanque de gasolina. As expectativas são de que o galão passe a custar entre 2,10 e 2,20 dólares o galão (3,89 litros), contra a variação de 1,85 a 2,00 de hoje. Agora, só a título de curiosidade, vocês sabiam que isso é 62% MAIS BARATO do que o que nós, brasileiros, pagamos pela gasolina?

Pois é... Deixa eu explicar meus cálculos – o petróleo é uma commodity internacional, portanto tem seu preço fixado em dólar. Isso significa que, em tese, todo mundo paga a mesma quantidade de verdinhas para levar um barril de óleo para casa. Por isso, vou converter os preços em reais para dólares. Em Brasília, segundo minha fonte Aline, a gasolina custa mais ou menos R$ 2,25 o litro. Multiplico esse número por 3,89 e tenho R$ 8,7525 por galão. Agora dividindo esse valor pela cotação do dólar (2,70), isso dá 3,24 dólares. Ou seja, enquanto vocês pagam 3,24 dólares por galão, os americanos pagam entre 2 e 2,10. E mesmo que eu use valores mais baratos como os cobrados em Sampa e no Rio, ainda assim, a diferença continuará alta.

Como pode um negócio desse? Ou os impostos sobre o produto são altos demais no Brasil ou a Petrobrás tá lucrando horrores (estou provocando a Ana, eu sei) ou seu Bush subsidia o gás aqui a valer. Ou os três juntos. Agora dá para entender um pouco mais por que americano adoooooora carro beberrão. Eles simplesmente podem pagar. Não existe o conceito de carro econômico por aqui – ou melhor, pode até existir, mas ele não sai das concessionárias porque, sem exagero, de cada 10 carros que circulam pelas ruas dos States, pelo menos metade são SUVs (Cherokees, LandRovers e toda sorte de jipinhos ou light trucks como são classificados nos Estados Unidos). Pelas leis desse país, esses veículos podem consumir cerca de 20 milhas por galão ou apenas 8,274 quilômetros por litro. É, por que mesmo eles não querem assinar o protocolo de Kyoto?

PS: Sei que esse post ficou meio panfletário. Por isso, devo confessar que eu acho os jipinhos lindos!

Procuram-se: idéias

2005-03-08T16:02:00.000-05:00

Nunca fui muito boa com as tais matérias invisíveis. Talvez porque tivesse miopia ou fosse um tanto avoada, mas o fato é que as tais notícias escondidas em coisas do dia-a-dia ou fatos sem grande importância não costumavam saltar aos meus olhos num estalo. Acho que o mesmo vem ocorrendo por aqui. Ando meio sem assunto para colocar no blog, achando que tudo o que eu faço é normal demais e que daqui não vai sair nada engraçadinho nem sacadas interessantes nem críticas consistentes. Aí bate uma certa culpa porque, afinal, estou “forçando” vocês todos a ler o que escrevo nessa página preta. Sei que não ando alimentando meus leitores como eles merecem, com histórias suculentas, reviravoltas, tiradas irônicas ou mordazes, mas só quero reiteirar que estou em busca de inspiração. Mas acho que – como eu – ela cansou do frio e – mais prontamente do que eu – já se mandou daqui...

Fora do aquário

2005-02-28T23:06:00.000-05:00

Sábado foi dia de batizado na família de um bebezinho lindo que deixou de ser pagão (e, dizem, deu uma apagada no pecado original). Depois disso, veio um almoço, cheio de casais casados há mais de três anos e seus respectivos filhinhos. E eu, ali no meio da galera, ouvindo de meia em meia hora quando terei o meu filhote, já que esta é uma experiência inesquecível-fantástica-quando-descobrimos-o-amor-mais-puro-e-real-que-existe.

Nem duvido disso, mas, convenhamos, por que as pessoas precisam impor isso para as outras ou achar que quem não tem filhos é automaticamente um ser à parte? Não pretendo ter filhos nos próximos quatro anos, nem sinto que estou perdendo nada por essa decisão uma vez que simplesmente quero esperar mais um pouco.

Além disso, sei que todos os profissionais que só saem com seus pares têm conversas chatas em mesa de bar – especialmente, como costuma acontecer, para o único ser nessa mesa que não tem a mesma carreira dos outros – mas, fala sério, conversa de pai coruja é chatésima. Vejamos alguns temas:

o cocô do bebê é verde enquanto ele é amamentado e vai ficando amarronzado à medida que começa a comer outros alimentos
a carinha ou os gestos que o bebê faz quando acabou de fazer cocô ou quando está com sono
o cheiro do cocô do bebê, que alguns pais confessam gostar
o alívio que o pai sente quando vê que o filho fez cocô e que, por isso, também está aliviado de todo aquele peso
quando se deve tirar o bebê da cama do casal e deixá-lo dormir exclusivamente no berço
como se manter firme nessa decisão mesmo quando seu filho abre o maior berreiro
o jato de urina do bebê-homem é muito forte nos primeiros dias de vida e vai diminuindo com o passar do tempo
o desespero dos pais ao verem que seu filho está gripado e não consegue respirar bem
a insensatez de pessoas solteiras e sem filho que insistem em pegar um bebê no colo quando elas estão gripadíssimas
as bobagens que um médico fala para um pai de primeira viagem, por exemplo “a cabeça do seu filho é muito pequena”. Aí o pai fica neurotizando a respeito da inteligência do filho sem poder fazer nada, a menos que construa uma máquina para aumentar o tamanho da cabeça do neném
quando o pai passa a existir de fato para o bebê

Bem, pelo menos posso dizer que estou mais experiente quanto a crianças depois do intensivão do último sábado, mas ainda assim peço a minhas muito amadas amigas grávidas que, por favor, não se comportem assim. Sejam um pouquinho mais condescendentes com quem ainda não optou por comprar fraldas e chupetas para iniciar a própria prole porque nóis ainda semo gente. :)

Dia de não fazer nada

2005-02-20T22:53:00.000-05:00

Terceira segunda-feira de fevereiro: feriado. Terceira segunda-feira de janeiro: feriado. Quarta quinta-feira de novembro e dia 11 do mesmo mês: feriados. Quarta segunda-feira de maio: feriado. Primeira segunda-feira de setembro, segunda segunda-feira de outubro: feriado, feriado. Páscoa, Ano Novo, Natal: feriados, claro. Depois falam que a gente é que não gosta de trabalhar...

Aqui, ainda bem, também tem feriado para dar e vender. Esta segunda, por exemplo, é President’s Day (até meados da década de 1970, comemoravam-se dois feriados em fevereiro, depois fundidos em um só: no dia 22, celebrava-se o aniversário de nascimento de George Washington, o primeiro presidente depois da independência. No dia 12, festejava-se o nascimento de Abraham Lincoln, presidente durante a Guerra de Secessão). Graças aos dois presidentes, hoje não tenho aulas – aêêêê!!! Estudantes têm suas vantagens, a lista de dias sem fazer nada é consideravelmente maior do que a lista de quem precisa ralar de verdade. Fala sério, para que a gente precisa crescer?

Novidades na ginástica

Todos já tinham ouvido falar em aulas para aprender a fazer strip tease para seu parceiro(a) com a idéia de dar uma aquecida no seu casamento/ namoro. Mas isso vai mais além. As academias norte-americanas (pelo menos as mais vanguardas ou mais vagabas) estão oferecendo aulas de cardio-strip. Isso mesmo, imagine a sala mais ampla da FIT 21 ou da Companhia Atlética cheia de gente fingindo tirar a roupa e balançando peitos e bundas num ritmo frenético (quem disse que strip bom é strip a 100 km/h?). Bem, que dá para perder calorias, não há dúvida. Se há algum efeito afrodisíaco, só esperando para ver quando ou se alguma academia daí comprar a novidade.

É o amooor!!

2005-02-14T23:32:00.000-05:00

Hoje ainda é dia 14 de fevereiro para mim aqui em cima, então ainda dá tempo para desejar Feliz Dia dos Namorados para todos os casais in love que conheço. Nos States e na Europa – na realidade, acho que quase no mundo inteiro, exceto o Brasil e alguns países nada católicos –, hoje é o Dia de São Valentin, padre decapitado em 270 d.C. na cidade de Roma. O motivo: apesar da proibição do imperador, ele continuou casando às escondidas jovens apaixonados que apareciam em sua capela. Ao que parece, o imperador achava que soldados casados não rendiam tanto nos campos de batalha quanto os garanhões solteiros já que os primeiros tenderiam a se preservar para voltar para suas amadas.

O dia 14 de fevereiro foi escolhido para a data da decapitação porque essa era a data em que os romanos pagãos comemoravam o dia da deusa Juno, madrinha das mulheres e do casamento. Nos festivais em homenagem a ela – então realizados apenas secretamente porque o imperador havia banido qualquer religião que não a cristã – os jovens costumavam colocar os nomes das garotas de cada vila em uma jarra. Os homens tinham de tirar do pote um dos papeizinhos ou papirozinhos (sei lá com que eles escreviam) e a garota sorteada deveria ser seu par durante toda a festividade. Não raro, os casais continuavam juntos depois disso.

Bem, a gente não comemora nosso Dia dos Namorados em fevereiro, mas não custa nada mandar um especial TUDIBOM para o amor de vocês e para o meu amor!

Volta ao mundo com garfo e faca

2005-02-11T22:22:00.000-05:00

Todo mundo anda meio sumido do blog, inclusive eu. Hei, leitores virtuais, onde estão vocês??? Bem, eu tive motivos para desaparecer daqui. Na última semana, corri como uma louca junto com mais dois colegas bolsistas para organizar um festival internacional na escola de inglês. Fazer faixas e cartões com palavras em português, convencer alunos a participar fazendo alguma comida de seus países, coletar músicas de cada nação para gravar em cds realmente de world music foram algumas das tarefas delegadas a nós, mas – confesso – que o que mais me deu trabalho foi a bandeira do Brasil. Cara, podiam ter arranjado uma bandeira menos complicada?

Explico tamanha dificuldade – em uma cartolina branca e grande, voltei aos tempos do primário (tempos distantes, aliás) para brincar de colagem. Com folhas A4 coloridas, tive de fazer um verdadeiro quebra-cabeça para montar o fundo verde (se a cartolina fosse dessa cor seria mamata, mas...), fazer o losango amarelo e o círculo azul que vocês conhecem. O problema é que nem o círculo cabia em uma folha só e, por mais que eu medisse e medisse e medisse, um das pontas cortadas nunca coincidia com a outra de primeira. Meu professor de Geometria plana do segundo grau ficaria com vergonha de minha pífia atuação.

No final, depois de cortar e recortar e cortar novamente (e colocar alguns remendinhos, claro), tudo deu certo. Passei então para a fase das estrelinhas. Talvez eu tenha aprendido isso nas minhas aulas de estudos sociais ou educação moral e cívica, mas nada lembrava de mais nada. Vocês sabiam que temos cinco tamanhos diferentes de estrelas e oito constelações desenhadas na bola celeste? São elas: Cão Maior, Cão Menor, Carina, Cruzeiro do Sul, Escorpião (que aparece diferente de quanto eu via ele lá no céu em Brasília), Hidra Fêmea, Oitante, Triângulo Austral e Virgem. Ah, e a estrelinha sozinha na parte de cima não é o Distrito Federal, é o Pará!

Pelo menos, além de reavivar meus conhecimentos acerca de nosso símbolo nacional, aprendi outras coisas interessantes. 1) os italianos – segundo uma garota vinda diretamente de Roma para a minha cozinha – colocam sal grosso na água para cozinhar a pasta, nada de sal refinado. 2) o doce de feijão japonês é, no aspecto, igualzinho ao feijão preto que vai para a mesa dos brasileiros várias vezes por mês. Só que é doce, claro (êeerhh....). 3) a comida africana é basicamente a brasileira, ou melhor, a brasileira, é quase idêntica à deles. Salve nossos ancestrais! 4) Os coreanos e chineses ganham de 80 a 0 dos nós (pelo menos os não baianos ou paraenses) no quesito comida apimentada. 5) o prato mais típico da Venezuela – a Arepa – parece uma tapioquinha, embora a massa seja feita de farinha de milho. Mas as pequenas circunferências são comidas do mesmo jeito, com manteiga e queijo. 6) A comida iraniana servida no Ano Novo islâmico é magnífica, feita de berinjelas e carne de carneiro.

Já deu para perceber que comi a valer no festival, né? Os alunos-cozinheiros se esmeraram e fizeram coisas deliciosas, salvo uma sopa doce da China que é muito ruim. E mesmo ela foi legal experimentar, foi ótimo viajar de verdade pela culinária do planeta. Em tempo, fiz 150 brigadeiros.

Espero que, passada a correria, eu possa atualizar esse diário com mais freqüência, não só semanalmente. E fico aqui na torcida para que todos vocês voltem. Não me deixem só!!!! :)

Cuidado, crianças à solta!

2005-02-05T14:11:00.000-05:00

Vamos usar duas comparações:
- Pense em você como uma bola de sinuca, a branca, que só deve ser encaçapada no último lance. Mas ainda estamos no início do jogo, naquela hora em que as outras bolas estão agrupadas num triângulo. De repente, após a primeira tacada, todas elas disparam espirradas em todas as direções. Sem qualquer ordem ou previsibilidade. Pronto, guarde essa imagem.

- A segunda comparação é pior (e peço desculpas de antemão). Alguém já alugou uma casa de praia e teve o desprazer de abrir um dos armários – embaixo da pia da cozinha é um bom exemplo – e ver que um monte de baratinhas loucas tentando desesperadamente se esconder? Elas ficam se batendo umas nas outras, mas não diminuem a velocidade nem acham caminho nenhum. Grave essa imagem também.

As duas cenas são um retrato certeiro de minha mais recente incursão no mundo da patinação no gelo. Na última quinta-feira, botei os patins e fui para a pista, no que pareceria ser uma calma noite de semana. Pouca gente no rinque, muito espaço para patinar tranqüilamente...

Nem 15 minutos depois, três ou mais turmas de alunos das primeiras sérias da elementary school desembarcam no lugar. Ai, que lindinho, alguns podem pensar. Lindindo que nada, podem acreditar. As crianças estão mais para kamikazes e brincam, claro, de cair mais do que de patinar na boa. Para completar, a turma dos adolescentes malas aposta corrida no mesmo espaço, desviando das pessoas com fechadas ou na base de esbarrões mesmo.

Por duas horas, um enduro de “salve-se quem puder” é apresentado em cima do gelo. E exatamente por se tratar de gelo, as coisas ainda ficam mais perigosas. Afinal, nada mais fácil que passar a lâmina dos seus patins em cima de delicados e roliços dedinhos. Ou, para desviar de uma baratinha tonta ou de uma bola sete sem rumo nem freio, cair de bunda com tudo na superfície congelante. Sim, lá fui eu ao chão! Meu noivo, ausente dessa vez, até agora está triste por não ter testemunhado meu nocaute. Pode?

Mico ao vivo

2005-02-01T21:19:00.000-05:00

A história é de uma jornalista turca que estuda comigo. É excelente. Ela trabalha no principal jornal escrito de Istambul, a capital do país. Eis que uma boate super-ultra-mega hip seria inaugurada na cidade. Ela, como repórter de cultura, foi escolhida para cobrir o evento. Por se tratar de um lugar exótico (a cidade em si, e não apenas aos nossos olhos, mas provavelmente de muitas outras pessoas) e talvez pelo dono da danceteria ter muita grana, artistas e modelos de toda a Europa confirmaram presença. Uma das beldades era ninguém menos que Naomi Campbell.

Pois bem, a jornalista foi escalada para entrevistar a supermodelo. Sem falar muito bem inglês – na realidade, falando o que falamos de inglês depois de termos estudado no CIL ou na Thomas ou na Cultura por uns dois, três anos -, ela preparou as perguntas e checou o gravador para não perder nada das respostas.

Eis que a festa está rolando e essa colega é chamada de lado. A entrevista seria em poucos minutos. De repente perguntam-lhe: “você quer maquiagem?” “Como assim”, ela pensa, “será que sou tão feia que preciso colocar mais maquiagem para encarar a Naomi?” Ela então responde que não.

Pouco tempo depois, a moça é chamada a uma sala. Respira fundo e entra: de um lado duas cadeiras, de outro câmeras e mais câmeras de televisão!!!!!!!!!!!!!! Por alguma razão que só os espíritos de porco explicam – talvez um engano, talvez um súbito mal estar da entrevistadora de verdade – a repórter de imprensa escrita tem de fazer uma entrevista AO VIVO para a TV. Ela quer morrer. Ela grita NÃO. Mas como é ao vivo, nem tem como fugir!

Os segundos se passam e alguém anuncia a entrada da modelo. Não tem mais jeito – vermelha da cabeça aos pés (acreditem, ela fica vermelha só de falar para uma classe de oito pessoas), a repórter inicia o que seria um dos piores momentos do jornalismo televisado da Turquia. No roteiro, gaguejadas demoradas, perguntas sem qualquer ligação com a resposta anterior (de tão tensa, ela sequer conseguia entender yes ou no), jornalista que não consegue parar de olhar para o chão. Enfim, uma tortura para a profissional, a supermodelo, a audiência, o responsável pela infeliz idéia de pregar uma surpresa na turquinha.

Apesar disso tudo, a garota não foi despedida e agora está aqui nos States às custas do jornal. É, vida de jornalista é pauleira em qualquer lugar do mundo, tem seus micos homéricos em todo o mundo, mas também tem suas vantagens para todo mundo...

Enterradas em longa distância

2005-01-27T18:45:00.000-05:00

Ada, ada, ada, Shaquille O’Neal não é de nada!!! Pois é, fiquei meio decepcionada com o único jogador atuando hoje no basquete americano que eu sei o nome. Ele converteu apenas dois dos mais de 10 arremessos livres a que teve direito pelas faltas que tomou. Apenas DOIS! E mesmo tendo sido o cestinha do time dele, cravando 24 pontos pelos Miami Heat, não foi capaz de deter um baixinho (isso é beeeem relativo) da Filadélfia. Allen Iverson (agora eu sei outro nome de atleta) marcou 45 pontos e levou o Philadelphia 76ers (ou Sixers) à vitória no primeiro jogo da NBA a que prestigiei em pessoa. Bem, posso dizer que sou pé quente.

Como ninguém tá a fim de ouvir minha análise esportiva, vou dar umas pincelas muito rápidas. O jogo foi na segunda-feira à noite e reuniu o líder da divisão sudeste contra o vice da divisão atlântica da Liga. Não sei se foi o frio ou a data incomum, mas os Heat não estavam inspirados. Na realidade, foram medíocres, nas palavras do próprio O’Neal. Placar final: 106 a 98 para os Sixers. Cool! Enterradas e platéia (que ovacionou os jogadores de futebol americano que estavam assistindo ao jogo - a Filadélfia está indo para a final do SuperBowl) foram empolgantes, eu entrei na onda total.

De resto, posso dizer que é igualzinho o que a gente vê a TV (não diga????!!!!). Tem o mascote, as dançarinas – que são muito sem graça e botam um pancake de oito cm de espessura, os meninos fazendo acrobacias na cesta durante o intervalo, tem cachorro-quente sem molho nem nada, tem a TV mostrando os casais se beijando (como em Como perder um homem em 10 dias!).

Ah, e tem gente sentada em cadeiras que estão mais próximas do céu que da quadra. Eu era uma delas. Gente, eu tava longe, mas bota longe mesmo. Só que deu para ver tudinho. Eles tomam nosso dinheiro, mas pelo menos oferecem binóculos potentíssimos. Deu para conferir as costeletas horríveis do O’Neal, alguém coçando regiões do corpo que os meninos deveriam aprender a não coçar, as caras de putos quando um errava a cesta. Pena que os superbinóculos estavam presos com cabo de aço. Senão à uma hora dessas, um já estaria na mala para ir direto para certa indiscreta janela de Brasília...

Coisas boas

2005-01-20T16:54:00.000-05:00

A Dani escreveu uma coisa que me fez questionar o que coloco aqui. Vocês acham que ando sendo rabugenta demais com os States? Eu realmente achava que não, mas talvez só esteja comentando o que me salta aos olhos pelo lado negativo. Se é isso, então caí numa armadilha que eu mesma reconheço e critico nos outros. Não vejo nem quero ver apenas os pontos ruins dos EUA, nem acho que o Brasil se sai melhor em todas as comparações que faço. Então, para ver se eu enxergo o lado bom de cada um, decidi fazer uma listinha de tópicos felizes:

- Essa é uma idéia muito legal que combina presente e passado (Internet e correio, respectivamente). Você se cadastra em uma vídeo-locadora virtual – que tem filme de todos os tempos e de todos os países – e paga 17 dólares mensais. Como funciona? Você navega pelo site e marca todos os filmes que quer ver. Primeiramente eles te mandam quatro pelo correio (demora três dias úteis para chegar). Você pode ficar com os quatro filmes o mês inteiro ou pode devolver o filme pelo correio assim que terminar de assistir. Detalhes: selo e envelope são por conta da empresa e tem uma caixa de correio na frente da minha escola. Isso significa que posso assistir a 20 filmes por 17 dólares por mês se eu quiser. Para quem não tem carro e, se decidir ir à locadora mais próxima (2 ou 3 dólares cada título por um dia de aluguel), tem de andar 15 ruas a uma temperatura abaixo de 0, essa me parece uma solução fantástica.

- Estar exposto a diferentes culturas é realmente instigante. Como todos sabemos, Brasília – salvo o hermético circuito diplomático – não atrai a atenção de muitos forasteiros. E conhecer ao menos um pouco como pensam, reagem e vivem outros povos – americanos, taiwaneses, italianos, africanos, coreanos, tailandeses, indianos, guatemaltecos, ucranianos... – me interessa muito. Hoje, por exemplo, aprendi com uma colega iraniana que seu país não segue o nosso calendário (constatação óbvia em se tratando de uma nação que não é pró-ocidental, mas eu nunca tinha parado para pensar nisso, admito). O Ano Novo de lá quase sempre coincide com a Páscoa, não porque eles comemorem a ressurreição de Jesus, mas porque essa época em geral marca o início da primavera no hemisfério Norte. Então, o Ano Novo do Irã começa com flores.

- Encontrei um autêntico bar de jazz na Filadélfia! Barato, roots, aberto para quem quiser tocar (claro que só toca quem sabe), com apresentações de músicos maravilhosos e relativamente perto da minha casa. Estive lá no último sábado e fui presenteada com uma noite de boa música. Nem aqui o jazz é a coisa mais popular do mundo, então em geral os locais onde se toca esse estilo musical são caros e alguns elitistas e esnobes. Não que não seja ótimo curtir um bar requintado, mas é que lugares onde só o que importa é o som, sem pose, se transformam em tesouros.

- TIREI 293 NO TOEFL!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! (momento CDF, o máximo era 300)

- A boate Egypt (quem não sabe da minha relação com esse nightclub deve ler, por favor, o texto A Dança do Peitão, postado em outubro) fechou por causa de um incêndio!!!!!!!

PS: Não fui eu a incendiária, eu juro.

Um herói de verdade

2005-01-17T17:36:00.000-05:00

Hoje, terceira segunda-feira de janeiro, é feriado em todos os Estados Unidos. É dia de comemorar o nascimento de Martin Luther King jr, cujo aniversário, na realidade, aconteceu no sábado. Taí um cara que merece ser chamado de herói. E nós bem que merecíamos ter um desses para cultuar em nosso país...

Nascido em 1929, King tornou-se pastor protestante aos 19 anos. Em 1954, ele foi trabalhar em Montgomery (Alabama), onde, no ano seguinte, se tornaria famoso pela luta em defesa dos direitos civis dos negros norte-americanos. Em 55, uma mulher super corajosa, chamada Rosa Parks, deu o grito de basta. Naquele tempo, a segregação imperava no sul e os negros, além de só poderem se sentar no fundo dos ônibus, ainda eram obrigados a ceder seu lugar para um branco caso os assentos da frente estivessem ocupados. Essa mulher recusou-se a dar seu lugar. Resultado: xadrez.

Teve início assim o boicote ao sistema de transporte público na capital do Alabama. Em uma reunião na igreja, King conclamou todos os negros a não usarem os ônibus em protesto contra a prisão. “Enough is enough” era o lema. E assim foi feito. O boicote durou 381 dias, nos quais as pessoas andavam mais ou menos 15 quilômetros até chegarem ao trabalho. Algumas igrejas compraram carros, outras pessoas ajudaram com caronas, mas a maioria dos manifestantes ia e voltava na base de um pé na frente do outro. Apesar de ter sua casa bombardeada, King sempre enfatizou a não violência, um ponto de honra em sua luta. No ano seguinte, a Corte Suprema dos EUA proibiu qualquer tipo de segregação no transporte.

Mas muito ainda deveria ser feito. No Alabama, a polícia atacava com cães os manifestantes negros, incluindo crianças. Muitos estudantes enfrentavam o ódio dos brancos (ódio mesmo, com direito a KKK, desrespeito, desprezo e tudo o que a raça humana pode produzir de mais terrível) indo a lanchonetes proibidas para “colored people”. Enquanto o movimento crescia, Martin ia ficando meio puto com o então presidente Kennedy por esse fazer pouquíssima coisa em prol dos direitos civis. O pastor e outros líderes do movimento negro organizaram então uma grande marcha até Washington em agosto de 1963 para “descontar a nota promissória que os negros haviam recebido quando da abolição da escravatura dizendo que eles teriam direitos iguais aos brancos”. Um total de 220 mil pessoas se reuniu na capital dos EUA para ouvir um dos mais eloqüentes discursos do pastor (“I Have a Dream”). Um ano depois, já com JFK morto, a Bill of Civil Rights foi aprovada pelo Congresso e Martin Luther King ganhou o prêmio Nobel da Paz.

É claro que aquilo tudo era o começo de uma luta e até King viria a ser questionado por outros líderes que criticavam a ênfase da não violência, mesmo sob violenta repressão. Isso sem falar no ódio de muitos brancos, que se sentiam ameaçados com as conquistas dos negros. A raiva não acabou por causa dos atos do governo e, em 1968, Martin Luther King Jr foi assassinado por um branco racista na cidade de Memphis.

Bem, todos sabemos que muita coisa mudou nesse país desde então. Estima-se que as cotas para negros nas universidades tenham duplicado a classe média negra nos últimos 30 anos. Hoje, a música mais em voga é o hip hop. Parece até tabu criticar o estilo mais comum vindo das rádios que, para mim, nada tem de consciência, só objetificação. É como se você usasse um poder que a mídia te dá para apenas cultuar dinheiro e violência e botar mulher seminua rebolando na frente. Ah, fala sério (ok, isso é uma questão de gosto, eu sei)...

Andando pelas ruas, é possível perceber que ainda tem muita coisa estranha. Por exemplo, todo mundo pode entrar nos lugares, certo? Mas ninguém se mistura. Todos os grupos vêm separados – indianos para um lado, negros para outro, latinos para outro, brancos para outro. Acho que os asiáticos são os que mais freqüentam outras tribos. Pode até ser generalização, mas se há exceções, elas só me fazem ver com mais agudeza o que ocorre comumente: negros com negros, brancos com brancos.

Eu moro a uma rua da fronteira da cidade universitária com o bairro negro. E é uma fronteira concreta – de um lado, muitos brancos e asiáticos (ou americanos filhos de asiáticos, que têm muita grana mesmo), vivendo em casas legais, com coleta de lixo regular, numa região segura. Duas ruas depois, o lixo se avoluma pela rua, as casas visivelmente precisam de reparos, os negros são maioria absoluta. Rolou um assassinato punk a três ruas daqui dias depois de eu ter chegado. É, os guetos podem ter sido flexibilizados, mas ainda existem.

Para mim é difícil pensar como eles. Afinal, sou 50% branca e 50% negra (e nem estou computando minha bisavó índia), não consigo negar uma das raças para me definir apenas por uma. Uma vez eu estava andando na rua e um cara negro veio para mim com a pergunta mais estranha: “Senhorita, qual é a sua etnia?” Ãh? Peraí, se eu falar que sou branca (o que é meio forçação), ele vai me dar as costas com medo de conversar comigo? Se eu falar que sou negra, ele vai se sentir à vontade para iniciar o xaveco? Se eu falar que sou latina, ele vai pensar que sou uma chica fácil? Se eu falar que sou misturada, ele vai me olhar com cara de argh? Não acredito na inocente “democracia racial” de Freire, mas uma coisa é verdade: acho que levamos um pouco mais na boa essa história de raça. Tem muita, mas muita coisa errada no Brasil a esse respeito – alienação de uns, a velha disputa classe social X raça, racismo velado e um “deixa quieto para não despertar ódios” –, mas há uma coisa diferente, sim. Tomara que seja diferente para o bem.

PS: Perdoem-me pelo texto absurdamente grande. É que eu fiquei quase uma semana sem escrever...

Perdendo a cabeça

2005-01-11T20:12:00.000-05:00

Acabou! Tecnicamente minha cabin fever acabou hoje, terça-feira, às 8h12 da matina (hora de ir para o segundo dia de aula na escola, já que exterminei o primeiro). Explico: cabin fever (febre de cabana) é um estado de ansiedade, inquietude, estresse, irritabilidade, depressão, insônia, enfim, loucura causada pelo isolamento, pela falta de contato com outros da mesma espécie e pelo frio tão grande lá fora que faz as pessoas ficarem o tempo todo enfurnadas dentro de casa. Geralmente acomete quem decide passar o inverno em um chalé no meio das florestas geladas do Alasca ou do Canadá ou do norte dos Estados Unidos. Mas também pode bater na cidade e, especialmente, num simples apartamento quarto-e-sala em plena Filadélfia.

Lembram do Iluminado, puta filme com Jack Nicholson? Eles ficam totalmente presos dentro de um hotel no meio da maior nevasca e o cara enlouquece e sai querendo matar uma galera. Tá, a minha cabin fever foi num grau bem mais leve que a do Nick (ainda bem, né?), mas mesmo assim foi um bocado chatinha. Tediosa, é a melhor palavra para descrevê-la – o que infelizmente também pode servir para descrever esse texto. :(

Já imaginou ter duas horas de luz por dia? Foi o que peguei por quase três semanas – exceto durante meus dias em NY! – acordando às 2h30 da tarde depois de só ter conseguido dormir às 5h30 da manhã. Como aqui não tem canal de TV ligado ao nosso aparelho, passei as três semanas vendo um ou dois filmes no DVD por dia, o que não é muita coisa (e enjôa). Também li contos, um romance curto, estudei para a prova do Toefl, cozinhei, mudei a decoração das paredes, reclamei, reclamei, reclamei e enchi o saco de tanta preguiça.

Enchi de uma forma que acho que eu também fiquei meio maluca. Calma, não dei cabo do meu noivo, que me largou em meio ao meu tédio enquanto ele arrancava os cabelos para escrever dois papers. Mas bem que rolaram umas fantasias suuuper más – hehehehehehe.

Agora que acabou eu quero é que não volte nunca! Sou dos trópicos – o máximo que quero ter é febre de barraca de praia, febre de mar, febre de água de coco, febre de usar camiseta, sandália, febre de querer tomar banho frio por causa do calor, febre de dormir de lençol, febre de beber suco de fruta geladíssimo, febre de não levar casaco, cachecol, gorro ou luva para a night...

Super size me

2005-01-08T13:02:00.000-05:00

Americano adora lista. É o ator mais sexy da atualidade. É o empresário mais rico. É o artista que mais ganhou dinheiro no ano. É a cidade mais cara ou a em que se dorme mais tranqüilamente. É ainda a cidade cuja população está em melhor forma ou a com habitantes mais rechonchudos. Pois bem, a Filadélfia acaba de ganhar o segundo lugar na lista das cidades mais gordas dos Estados Unidos. Há dois dias, a revista Men’s Fitness publicou o ranking das 50 cidades mais gordas e das 50 mais esbeltas. A campeã da primeira categoria é Houston. A da segunda é Seattle.

Não sei se é porque moro no bairro universitário, mas não vejo tantos gordinhos pelas redondezas. Aliás, acho que as pessoas aqui até fazem bastante exercício. Até no frio, tem sempre alguém fazendo cooper (claro que esse alguém não sou eu). Mesmo assim, faz sentido que a cidade ganhe o título, quer dizer o vice-campeonato. É só dar uma andada pelo metrô, ir para bairros mais pobres ou o centro da cidade que as gordurinhas vão se acumulando na cintura das pessoas.

Como isso é acontece? Vamos citar o exemplo mais próximo. No raio de um quilômetro de onde moro, há três delis – lojinhas que em nada lembram as nossas delicatessen, mas que vendem toda sorte de junk ou fast food, seja ensacada, enlatada ou congelada – três pizzarias, dois restaurantes mexicanos, um chinês, um de comida mediterrânea e americana, um Subway, uma lanchonete e mais alguns cafés ou restaurantes mais distantes. O único mercado (caro, por sinal) fica a mais de meia hora de caminhada daqui.

E quando você chega lá, confronta os preços dos saudáveis com os não saudáveis e aí as coisas se complicam ainda mais. Um pacote grande de potato chips (deliciosas, admito) é o mesmo preço de uma alface e mais barato que meio quilo de tomates. Frutas? Nem estava pensando nisso. Enfim, é muito mais simples e acessível se encher de comida que não presta do que ter uma alimentação balanceada. Junte-se a isso o inverno, que aumenta a fome e faz a galera ficar mais em casa, e está pronta a receita para participar da fat lista.

PS: Isso aqui não é uma declaração de desprezo aos gordos vinda de uma magra – que, aliás, ganhou uns bons quilinhos extras e malha menos do que devia. Mas só uma constatação de que nesse país engordar é realmente muito fácil.

Programa de índio

2005-01-05T01:30:00.000-05:00

Praga de noivo pega. Pelo menos a do meu pegou. Simplesmente fui barrada na boca da Times Square. O motivo: 1,6 milhão de outras pessoas haviam chegado mais cedo do que eu. E olha que não apareci às 11h45 crente que encontraria lugar. Eram apenas 21h20 da última sexta-feira, 31 de dezembro de 2004, quando saímos de casa eu, o Dei e seu amigo – sim, consegui cooptar mais um para aquele “programa de índio em que só vai turista” nas palavras do meu noivo. Pô, eu sou turista, meu!

Andamos 21 quadras em direção ao Sul, mais seis grandes avenidas em direção ao oeste. Apesar de gente para todo lado, não era impossível caminhar, estava até relativamente calmo. “Beleza”, pensamos, “vamos conseguir ver a bola – que completou 100 anos de queda para marcar o Ano Novo em Nova York há cinco dias – bem de perto”.

Eis que na esquina das ruas 42 e 6 – a um bloco da Praça dos Tempos ou da praça batizada Times por causa do NY Times (não descobri qual é a da square) – um guardinha manda a gente voltar. Impossível prosseguir dali. Até dava para tentar apelar para o “mas, seu guarda, eu vim de Brasília só para passar o reveillon na praça”, mas, claro, ele já teria ouvido isso de milhares de pessoas de pelo menos outras 150 nacionalidades. E de lugares bem mais distantes e exóticos que BSB, diga-se de passagem.

Tudo bem, voltamos para casa, na verdade um apê num prédio de 38 andares, com salão de festa na cobertura. Resultado da noite: uma bela caminhada pelos ares nova-iorquinos (quem sabe não é um bom sinal de que entrarei o ano fazendo mais exercício?), um não (para eu aprender a não me estressar com essa palavrinha) e uma virada de ano com direito a uma das vistas mais bonitas que já apreciei.

Contas de 2004

2004-12-30T17:25:00.000-05:00

Primeiro pensei em fazer, depois todos os meus amigos fizeram nos respectivos blogs e eu desisti. Mas balanço é sempre bom para dar um ano por terminado e começar o outro com fôlego novo. Aqui vão algumas das coisas mais importantes da minha vida neste ano – fora o fato de ter criado um diário virtual (o que é algo super legal também). Elas estão mais ou menos em ordem cronológica, não na de importância. E se para alguém parecer longo demais, pulemos logo para o saldo, que é super positivo. Não havia pensado antes como essa mudança mexeria comigo. Sim, sabia que seria tudo muito diferente, mas achei que tiraria de letra sempre, não acreditei que pudesse sentir tristeza, saudade, deprê mesmo. Bem, senti tudo isso, mas ainda tenho mais do que certeza de que fiz certo. Ainda não vou muito com a cara deste país (talvez nunca vá) e as contas apertadas me fazem não aproveitar certas delícias a que estava acostumada. Mas isso também é um aprendizado. Pena que não posso dizer, como o Felipe, que tive mil e uma aventuras nas selvas da Filadélfia (até porque aqui não tem isso), mas vivo a aventura de construir algo junto com quem amo. Deu certo até agora. Espero que em 2005 dê certo ainda mais.

COISAS BOAS E COISAS NEM TÃO BOAS

Escrevi uma monografia de pós-graduação, mas ela poderia ter ficado melhor.

O ano começou em clima de romance renovado, daqueles de história de amor de verdade. Mas, de janeiro a junho, foram muitos dias de saudades a cinco mil quilômetros de distância.

Fiz uma festona de aniversário, mas chorei com minha melhor amiga pela ausência de muita gente querida e minha então futura ausência.

Minha mãe passou o ano cuidando dos meus avós na fazenda, mas isso a fez ficar longe de Brasília boa parte do ano.

Morei com a Val! Nossas roupas ficaram meio encardidas por causa da água (hehehe).

Decidi largar tudo para viver um grande amor. Apesar da decisão corajosa, o medo tomou conta de mim.

Recebi um pedido de casamento ma-ra-vi-lho-so. Mas recusei a data do enlace (não o casório em si) só porque não quero sentir frio usando um vestido de noiva decotado.

Vou casar com a pessoa que eu amo, embora ainda não tenha uma data definida.

Mudei de país, mas não estou num país em que sonhei morar.

Tenho amigos verdadeiros e leais, incríveis. Estou muito longe dos meus amigos e também da minha família.

Experimento uma nova vida em muitos sentidos, mas ainda sofro com a adaptação.

Estou aperfeiçoando meu inglês cada vez mais. Ainda preciso ganhar fluência nota 10.

Conheço pessoas do mundo inteiro, que, pena, vêm e vão muito rapidamente.

Estou aprendendo o que é o casamento (e gostando disso). Às vezes, quero tirar férias do meu noivo!

Total coisas boas: 3 bilhões 888 milhões 573 mil e dois.

Total das coisas nem tão boas: 1 milhão e três.

Bem, para quem teve um ano de 2004 mais ou menos, que ele seja enterrado a muitos palmos do chão amanhã. Para quem teve um ano incrível, que ele possa ser apenas o prenúncio de algo maior. Eu tô indo para NY, vou ser absolutamente turista e ficarei plantada na Times Square à meia noite. Depois vamos ver, a maçã nos aguarda.
Feliz 2005 para todos vocês!

Impressões em branco

2004-12-27T17:14:00.000-05:00

Começou como quem não quer nada. Sem graça, flocos minúsculos só eram visíveis quando contrastados com a luz. Cheguei em casa com frio e decepcionada com aquela primeira vez meio mais ou menos. Fui assistir a um filme então...

Duas horas da manhã, créditos subindo pela tela, olhei para fora: um tapete branco cobria tudo. Sorriso enorme se fez no meu rosto. Sim, a primeira neve de verdade estava a minha espera. Calça termal, blusa termal, calça jeans, meia, tênis, suéter, casacão forrado, gorro, luvas e três lances de escada depois ... a neve!

Fui brincar, simples assim, feliz assim. Nossa, eu já tinha avisado que nesse quesito era totalmente caipira – nun-ca-ti-nha-vis-to-ne-ve-an-tes! Então, dá para entender a diversão de fazer guerrinha, de correr e manter o equilíbrio, de olhar ao longe e só ver uma cor. Lindo, lindo, lindo! E silencioso e pensativo – quebrado pelas minhas risadas, claro.

Nós não éramos os únicos a passear pela madrugada, dando boas vindas à neve que abriu o inverno. Mas eu era a debutante e uma sensação maravilhosa me acompanhou durante todas as peraltices feitas sobre a superfície fofa e fria e uniforme e por vezes escorregadia.

Em casa, voltei para a janela para experimentar o mesmo que um personagem de um belo conto de Joyce de um século atrás – sua alma ia desmaiando enquanto a neve suavemente caía sobre tudo e todos e caindo suavemente não diferenciava os vivos nem os mortos.

Você sabia?

2004-12-26T16:28:00.000-05:00

Pois é, para quem não gosta de Natal, o dezembro nos Estados Unidos pode ser meio complicado. É que aqui existem três datas comemorativas semelhantes, cada uma para a respectiva etnia. Para 86% dos americanos (aí incluindo todas as raças), é o Natal mesmo. Mas tem o Hanukkah para os judeus – que, embora seja comemorado em todo o mundo pelos adeptos do judaísmos, não tem muito espaço na mídia no Brasil – e tem também o Kwanza para os negros. Desse certamente nenhum de vocês tinha ouvido falar antes. Eu pelo menos não tinha.

O Kwanza foi (re)inventado em 1966 aqui mesmo nos EUA pela comunidade afro-americana. Lembrem-se que essa década foi marcada pela luta por direitos civis, pela força e morte de Martin Luther King, por Malcom X. Ou seja, era tempo do “black is beautiful”. Então, para reforçar a valorização da raça, a galera elaborou essa celebração, baseada num tradicional festival africano. Kwanza, aliás, significa “primeiros frutos da colheita” em swahili, língua falada no leste da África.

Essa festividade começa hoje, dia 26 de dezembro, e dura sete dias, cada um dos quais dedicados à discussão dos seguintes princípios: união, auto-determinação, responsabilidade coletiva, cooperação econômica, propósitos, criatividade e fé. Durante o período, é comum acender velas (uma por dia) e trocar presentes, especialmente feitos a mão.

No dia 31, os membros da comunidade negra se vestem com roupas africanas e preparam um banquete com comidas e sons do continente. O Kwanza é celebrado por mais ou menos cinco milhões de African-Americans (atualmente a população negra norte-americana chega a cerca de 36 milhões de pessoas) e outros 10 milhões de pessoas na África, Canadá, Caribe e algumas partes da Europa. Apesar de ser muito pouco conhecido e provavelmente tão desvirtuado quando qualquer outra data, o Kwanza me parece uma oportunidade legal para as pessoas renovarem sua fé em si mesmas e reforçarem a necessidade de acabar de vez com qualquer tipo de discriminação. Porque ela, infelizmente, ainda existe.

Então é Natal

2004-12-24T14:00:00.000-05:00

Sempre fico melancólica, não tem jeito. Chega essa época e rola uma pontinha de “pô, eu podia ter feito mais coisas boas, ter olhado menos para o meu umbigo, ter prestado mais atenção em quem está ao meu lado”. E não estou falando apenas dos amigos, mas principalmente daquela pessoa que tá precisando de uma mão, mas a gente passa batido porque mal ou nem a conhece.

Recebi um presentão hoje cedo – um telefonema coletivo de cinco grandes e incríveis amigos (eles me acordaram às 8h30 da manhã!) desejando as coisas mais bonitas para mim. Nossa, voltei para a cama e fiquei quicando de alegria por um tempão. Pois é, se uma palavra de quem a gente gosta é tão importante, oferecer uma palavra para os outros também tem seu valor.

É isso que vou pedir nesse Natal: que sejamos todos menos egoístas, que possamos nos dedicar a fazer uma coisa boa – que ninguém precisa ficar sabendo – para alguém. Não é só caridade de fim de ano, algo para tentar limpar nossas consciências por um dia. É comprometimento. Que sejamos – que eu seja – mais comprometidos com o bem-estar do outro, não somente o nosso.

Feliz Natal, um Natal de verdade, cheio de significado para todos. Um abraço especial e cheio de saudade – uma saudade apertada e insistente – para todos os que amo!

Temperatura amena

2004-12-20T15:43:00.000-05:00

Ok, Ok, esse é só um momento eu tenho a força. Acabo de chegar em casa vinda de um passeio a 18 graus negativos! Fala sério, qual é a dessa galera de morar aqui!

Admirável mundo das coisas velhas

2004-12-19T18:40:00.000-05:00

Isso é mais coisa de menina, eu sei, então, meninos, esse é um aviso para quem quiser pular o texto. Mas neste findi – em que pelo menos até agora ainda não nevou – encontrei uma definição de paraíso para quem gosta de moda: um brechó descolado. Foi como ir a um parque de diversões! E melhor do que só gastar para brincar ali mesmo, ainda levei para casa meus presentes de Natal.

Esse povo do brechó é profissional. Na realidade, trata-se de uma rede nacional, com lojas espalhadas por 10 estados norte-americanos. Tudo começou em 1974, no Arisona, quando uma sueca decidiu abrir com um amigo uma loja, na qual as pessoas podiam comprar coisas usadas, vender suas roupas ou acessórios em consignação e ter um lugar cool para ir. Pronto, nascia assim a Buffalo Exchange, que hoje, além da rede de lojas, também vende os itens mais bambambans pela Internet. Quem quiser conferir é só clicar www.buffaloexchange.com. Lá no site, estão as roupas de marca – leia-se Moschino, Prada, Gucci, Marc Jacobs, Dolce & Gabbana, etc etc. Tudo de segunda mão e, em tese (porque para mim ainda parece tudo caro), a preços bem razoáveis.

Confesso que, desanimada pelos preços online, quase desisti de arriscar uma passadinha por lá. Mas ainda bem que meus impulsos consumistas falaram mais alto dessa vez. A loja é o máximo, cheia de coisa legal, a preços legais, com gente legal e som legal. Acabei ganhando dois casacões incríveis – agora ninguém me segura nesse inverno! – por menos de 100 dólares. Que vivam os brechós!

PS: Esse é o brechó de gente fina, mas eu também já fui apresentada aos brechós estilo “Exército da Salvação”. Ali o cheiro não é tão legal, as roupas não são tão legais e você realmente se sente pobre por comprar no recinto. É claro que eu comprei. Na realidade, uma super-ultra-mega pechincha por 3 dólares (um colete que barra o vento, ótimo para andar de bicicleta). Bem, não pensem que meu guarda-roupa só vai ter coisa velha de agora em diante, mas, quando se vive num orçamento em constante dieta, fazer compras docemente milagrosas é uma delícia. :)

Casacos para uma capiau

2004-12-15T15:02:00.000-05:00

Gente, eu nunca havia mudado de cidade na minha vida inteira, logo, nunca tinha enfrentado um frio de verdade. De fato, meu frio mais punk tinha sido de 5 graus. Então a cada grau a menos que pego por aqui, meu esqueleto se arrepia um pouco mais. Ontem, voltando da aula de português, me senti muito poderosa, já que a sensação térmica era de 7 graus negativos!!! Sensação bem desagradável, aliás, mas fiquei orgulhosa de mim, a nível de e enquanto caipira dos trópicos.

Nesse findi deve nevar – o que torço para acontecer mesmo porque todo mundo diz que é lindo, que o silêncio cai sobre a cidade juntamente com os flocos brancos, que tudo muda. Tô doida para ver e experimentar aquele sentimento bom de descoberta, de primeira vez que nem criança que nunca viu o mar.

Sei que isso deve durar os primeiros momentos e depois vou voltar a rezar por dias quentes, em que o sol não se põe às 4h45 da tarde, como anda fazendo agora, mas por enquanto tô esperando ansiosamente a nevasca.

Por falar nela, tenho um convite para passar o Ano Novo no Canadá, numa cidade em que não é tão raro as escalas Celsius e Fahrenheit se encontrarem. Sabe qual é a temperatura em que as duas são iguais? QUARENTA GRAUS NEGATIVOS. Ainda não sei se o convite é uma gentileza ou uma sacanagem... hehehehe

Babaca!

2004-12-12T01:12:00.000-05:00

Esse cara me deu ódio dos americanos. Me deu uma vontade de mandar todos à pqp, que era o lugar de onde nenhum deveria ter saído. Voltemos ao sábado à noite... Fomos a um jantar de uma amiga colombiana que, depois de seis meses aqui nos States, vai enfim voltar para a terra dela. Como o lugar era longe, pegamos carona com um de seus amigos americanos. Para começar, ele morava em Miami, à época do dólar a R$ 1,00. Logo, a visão que ele tem de brasileiro é de uma onda de sacoleiros invadindo todas as lojas como pragas, deixando nada além de desolação pelo caminho. Embora tenha usado termos um pouco mais leves, foi isso o que ele deixou bem claro. Ok, sacoleiro é um porre? É. Mas existe sacoleiro de tudo quanto é nacionalidade e são todos problemáticos. Não apenas os caras que encheram as malas para abrir suas lojas de R$ 1,99 no Brasil.

Além disso, quem é que já não se irritou com ondas de turistas que vão atrapalhar a paz dos nativos em qualquer lugar do mundo. São os japoneses que enchem o saco tirando foto de tudo, são os americanos que só querem saber de cerveja, gritar e exigir que todos falem inglês não importa onde estejam (de Belize, ao Azerbaijão, do Congo Equatorial à Lituânia), são os argentinos que tomam conta de tudo em Florianópolis. Turista em orda é uma calamidade em potencial. E isso não tem a ver com a cor do passaporte.

Mas, tudo bem, todo mundo tem direito a uma cota de preconceitos. Só que aí no meio da mesa, ele nos chamou (aos brasileiros) de retardados. You are retarded, you know? Primeiramente, eu fiquei chocada. Que tinha feito eu para merecer aquilo ali na frente de todo mundo? Aí, ele veio com a explicação. Nós somos retardados porque matamos um jogador de futebol depois de ele ter perdido um gol na última copa. Alô!!!!! O cara assassinato foi o zagueiro colombiano Escobar, morto a tiros num bar de Bogotá, por ter sido o autor do gol contra que desclassificou a seleção da Colômbia, na partida contra os Estados Unidos na Copa de 94. Retardado era o americano, que errou de país, de copa, espalhou a história e ainda botou um desprezo em cima de um povo inteiro.

O problema é que a raiva me subiu tão rapidamente ao cérebro, os brios brasileiros foram tão acesos que eu esqueci de tudo. Quer dizer, me deu um branco total sobre a história e eu não consegui falar em inglês. Lógico que isso aumentou a minha raiva porque o episódio passou de apenas uma bobagem para uma bobagem que eu não tive condições de rebater. Lembro da minha amiga que teve um problema parecido em Paris. O motorista de ônibus começou a brigar com ela e ela não conseguia responder à altura em francês. Não tem coisa mais frustrante do que você estar P da vida, querer colocar a pessoa no lugar (sem simplesmente mandar um fuck you apelativo) e perder as palavras.

O pior de tudo é que me senti absolutamente sozinha em uma mesa de peruanos, colombianos, argentinos, gregos, americanos. Só eu indignada pelo que o cara disse e, de repente, de mãos atadas. Ou melhor, de voz calada. Ninguém, ninguém ali me ajudou. Ninguém me entendeu. Esse tipo de americano merece ir para a pqp!

Mão-de-obra barata

2004-12-08T18:21:00.000-05:00

Passei a última semana debaixo de uma depressão meio pesada. Coisinhas e coisonas aconteceram que me botaram para baixo, com vontade de me enfiar sob as cobertas e passar um bom tempo por lá. Mas ganhei um buquê de girassóis na segunda-feira, uma bolsa de estudos na terça e um dia de sol (com temperatura relativamente amena) nesta quarta. Tá bom de tristeza, né? Estou muito longe de casa e ficar down por muito tempo é um perigo. E, afinal de contas, os girassóis vieram com uma missão: “devolver um pouco de sol ao meu olhar”...

Quanto a minha bolsa, trata-se na verdade de um desconto na mensalidade da escola de inglês em troca de algumas horas diárias de trabalho nos próximos três meses. Resumindo: vou virar estagiária. Disseram-me que devo traduzir o site deles para o português e mexer um pouco com marketing. Com mais alguns alunos de português, vou ganhar a América!

Gordos porque querem

Hoje fui a uma espécie de restaurante self-service com um amigo meu e fiquei de cara – sim, ainda consigo me surpreender – com os hábitos alimentares dessa população. E, infelizmente, os negros mais pobres são ainda mais ferrados porque, por baixa auto-estima ou baixa-instrução ou sei lá que razão, são eles os que optam pelos pratos mais gordos e cheios de carboidratos. Só para dar um exemplo, vou citar a dieta da família que estava na minha frente: um casal com um amigo e duas filhas de 10 anos provavelmente. Na bandeja das pequenas, macarrão com queijo (muito queijo cremoso) e batata frita. Na dos maiores (em todos os sentidos), costeletas de porco com muito molho, purê de batata com molho, batata-frita e queijo. Não havia rastro nem cheiro de qualquer coisa verde na comida da galera. Claro, todos encheram seus copos de refrigerante, com direito a tantos refis quanto agüentassem. Não preciso nem dizer que os cinco estavam bem acima do peso. É óbvio que deve ter sido um almoço super gostoso, mas alguém pensou em saúde? Só eu.

Na estrada

2004-12-04T20:58:00.000-05:00

“Para mim, pessoas mesmo são os loucos, os que estão loucos para viver, loucos para falar, loucos para serem salvos, que querem tudo ao mesmo tempo, os que jamais bocejam ou dizem coisas comuns mas queimam, queimam, queimam como fabulosos fogos de artifício explodindo como constelações...”
Jack Kerouac, On The Road

Berna, foi você que me emprestou o livro de onde tirei minha passagem favorita...

Quero queimar!
Não quero olhar contas, me preocupar com grana, pensar no dia de amanhã, ou no de ontem...
Não quero me arrepender por medo de experimentar, não quero me afundar num mar insosso de rotinas más
Não quero sentir pena, dos outros nem de mim
Não quero me esconder atrás de inseguranças idiotas, de regras que não me dizem respeito
Não quero perder tempo com bobagens, não quero não ter tempo para jogar fora
Não quero ficar longe de quem gosto, não quero estar perto dos que me despertam desconforto
Não quero me sentir inútil, não quero não ter esperanças, desejos, promessas
Não quero viver pelas beiradas.
Quero queimar!

De como um aniversário quase virou tragédia

2004-11-30T21:15:00.000-05:00

Os nomes dos personagens desta história foram mudados para preservar os envolvidos, mas o relato não poderia ser mais verdadeiro...

Laura tinha um sonho. Vivendo em um país distante por quase um ano, sem falar a língua local, ela cada vez mais se isolava na pequena comunidade de imigrantes vindos de seu país. Seu sonho era voltar, mas ainda não era hora. Na lojinha em que só falavam seu idioma, Laura costumava comprar refrigerantes, doces, salgadinhos que lhe lembravam a terra natal. Na sábado, ela completaria um ano de casada. Seu aniversário havia sido dois dias antes. Para tentar aplacar as saudades, a moça decidiu fazer uma festa e encomendou um bolo confeitado feito por uma boleira conterrânea.

E o bolo era lindo. Enorme, de massa branca, recheio de coco, glacê em degradê do azul para o branco. Os olhos de Laura brilhavam, o sorriso revelava a satisfação pelo desejo realizado. Para preservar a torta ao máximo, a jovem e o marido colocaram-na cuidadosamente no banco da frente do carro. E voltaram para a loja onde a encomenda havia sido entregue, pois ainda precisavam de algumas coisas.

Mas ambos não contavam com um detalhe: o cunhado. Na ânsia de fumar, ele saíra para o estacionamento com o cigarro em uma mão e o isqueiro na outra. Mas este não acenderia. Nem na primeira, nem na segunda, nem na terceira tentativa. Ele então olhou para o carro, que lhe fez pensar no acendedor. Não deu outra. Porta aberta e... PLLLLLOOOOFT! Era uma vez um lindo bolo de aniversário.

O cunhado não viu o imenso bolo branco e azul e com seu popô esparramou glacê e massa para todos os lados. Com uma carinha de “mamãe vai me bater”, ele voltou para a loja, onde cochichou o ocorrido no ouvido da noiva e do irmão. O alarme foi imediato. A noiva, incrédula. O marido, perplexo. E a aniversariante? Bem, essa levou um tempo até saber da verdade até que todos tivessem coragem para lhe contar. Ficou to-tal-men-te em choque! O silêncio se abateu sobre aquele grupo enquanto todos os clientes se aproximavam para rir da curiosa e trágica histórica. Sim, trágica, meus amigos, pois era 7h da noite da sexta-feira e a boleira, adventista de sétimo dia, não trabalharia no sábado. Ela nem mesmo estava no recinto quando o crime contra sua obra aconteceu.

O restante da noite foi destinado a um peregrinar por confeitarias e supermercados na vã esperança de achar uma torta que estivesse à altura da assassinada ou na possibilidade de que todos ali arregaçassem as mangas para fazer um bolo eles mesmos (embora Laura não estivesse nada empolgada com isso).

A catrástrofe estava quase consumada quando, SIM, a boleira retornou uma das dezenas de ligações desesperadas da moça sem bolo. Não, ela não tinha condições de preparar outro daqueles em algumas poucas horas. Nenhuma chance... mas a boa alma tinha um bolo de chocolate já assado! E poderia confeitá-lo não apenas porque Laura estava implorando, mas principalmente porque a aniversariante carregava uma barriga de oito meses de gravidez. O bolo prestígio salvou o aniversário, o cunhado e ainda rendeu boas histórias para a festa e este blog. O bolo de glacê branco e azul, esse nunca saberemos se estava bom.

Para saber mais

2004-11-24T23:08:00.000-05:00

Esta quinta-feira é dia de Ação de Graças (Thanksgiving) nos Estados Unidos. Feriadão para todo mundo, exceto, claro, para os jornalistas e médicos que estarão de plantão. Eles também se ferram por aqui... Mas até essa galera deve ir para algum almoço/jantar especial, cujo cardápio típico é peru, milho cozido, torta de abóbora e molho de cramberry – uma frutinha meio amarga que no meu dicionário está traduzida como “oxicoco” (?!).

Para quem, como eu, não sabe muito bem a razão da festa, aqui vai uma explicação rápida. Sintam-se em 1620, ano em que 102 ingleses – metade dos quais em busca de liberdade de religião – subiram ao barco Mayflower rumo ao Novo Mundo. A intenção era chegar à Virgínia, onde, em 1607, havia sido instalada a primeira colônia inglesa na América. Mas ventos fortes (ou barberagem dos marinheiros) levaram esses peregrinos para terras mais ao norte, em Cape Cod, bem pertinho do que hoje é Boston. A turma toda se instalou num lugar chamado Plimonthy. O problema é que ninguém estava preparado para o inverno em terreno virgem, selvagem. Assim, durante o final daquele ano, o frio e as doenças mataram meia comunidade.

Mas tudo mudaria quando, na primavera de 1621 (por volta de março), um índio gente boníssima chegou na vila e ensinou aqueles branquelos que deviam estar raquíticos de fome a pescar, caçar, adubar a terra e plantar. Com essa ajuda, os peregrinos conseguiram uma boa colheita e decidiram fazer um grande arrasta-pé em comemoração e agradecimento. O índio do bem e outros amigos caras vermelhas - eles ainda não sabiam que os caras pálidas não iam ser nada legais - foram chamados para um festão de três dias com direito à mesa cheia de milho, abóbora e carnes de veados, gansos e perus caçados no mato.

Embora a primeira celebração de Thanksgiving tenha ocorrido no verão, agora a data oficial é a última quinta-feira de novembro. Então todo ano, esse é o período, mais até do que o Natal, em que as famílias se reúnem para agradecer pelo que receberam. A questão é que essa segunda parte anda meio esquecida. O feriadão é mais conhecido pelas big promoções. A sexta, por exemplo, leva o nome de Black Friday (melhor traduzida por Sexta-feira no Azul – ou sem entrar no cheque-especial se isso existisse aqui). É quando rolam uns saldões do tipo “compre já”. Não por acaso, Papai Noel dá as caras na parada de Ação de Graças, como que para lembrar todo mundo de que é hora de fazer as compras de fim de ano.

Bem, eu tô indo para Washington, na espera de um tradicional jantar de Thanksgiving. Embora todo mundo seja brasileiro – são os irmãos do Dei – quero experimentar o cardápio americano. Também prometo entrar no clima para agradecer a Deus, à família, ao amor, aos amigos, à vida e... aos descontos!!!! Que sejam todos realmente irresistíveis. :)

Olimpíadas de inverno

2004-11-22T13:20:00.000-05:00

Foi a minha terceira vez. E a segunda do Dei. Ninguém caiu, mas mico, não há dúvida de que pagamos. Nossa temporada de esportes do frio começou no último sábado, em um enorme rinque de patinação no gelo. Não, nem pensem naquela pistinha do Park Shopping de uns 16 anos atrás. O negócio era profissional, rinque de competição tanto para patinação artística quanto para hóquei.

Patins nos pés e, pronto, desequilíbrio imediato. Acho que o problema maior não é nem patinar, mas estar na frente de um bando de pais ensinando suas crianças – que, naturalmente pegam as manhas de uma forma muito fácil –, e, pior, de um bando de adolescentes malas (desculpem-me, mas os garotos do sábado me fizeram defender um internato na Suíça para todo mundo entre 13 e 19 anos de idade, hehehehehe). Os adultos que sabem patinar ficam na deles, uns dando show, outros andando rápido e pensando na vida, mas nenhum nos ameaçando de a qualquer momento dizer “hahaha, aquela tia velha não sabe sequer ficar em pé nos patins!”.

Tá, confesso que estou dando uma exagerada. Afinal, boa parte da minha infância e adolescência (será que eu era tão metida quanto os meninos e meninas de dois dias atrás, ai, meu Deus?) foi passada em cima de patins de rodas. O princípio é o mesmo, a não ser pelo fato de você estar sobre uma cama espessa de gelo, que te faz quase congelar e ter muito pouco atrito com o chão. Ainda assim, é um pé para a direita, outro para a esquerda e assim sucessivamente...

Comecei dando umas desequilibradas, mas foi só pegar o jeito para as coisas se ajeitarem. Fui até o meio, onde só os iniciados trafegam! Mas ainda preciso de muita prática. E meu noivo, de aulas. Aliás, a primeira é como soltar as mãos da barra nos cantos do rinque. A segunda, como dar impulso com as duas pernas alternadamente. Se ele começa dando impulso com a perna esquerda, vai com ela até o final. A terceira, como patinar mais com os pés e menos com os braços (eram esses que, quando não agarrados às barras, balançavam freneticamente no ar para manter o homem de 1,80m em pé).

Bem, foi apenas o primeiro treino. E ambos, apesar de toda a ameaça dos adolescentes que fizeram questão de mostrar para todo mundo que sabem andar de patins desde criancinhas, já mostramos melhoras consideráveis. Que nos aguardem!

Obsessões nossas de cada dia

2004-11-18T16:19:00.000-05:00

Atenção: este post não é recomendado para quem acha que relacionamento é apenas um mar de rosas... Minhas declarações de amor continuam mais do que válidas (CONTINUAM MESMO!), assim como minhas felizes descobertas sobre a vida a dois. Mas aqui vão algumas linhas não tão românticas. Na realidade, são mais para mostrar como podemos ser psico nas coisas mais simples.

Meu noivo, que passarei a chamar pelo carinhoso apelido Dei, adorar lavar louça. É ótimo homem que divide tranqüilamente as tarefas da casa. Mas ele sempre tem de deixar alguma coisa suja na pia. Sabe aquela coisa que a Luciana Vendramini teve? Pois é, para ele, a presença de um prato ou copo sem lavar lhe dá segurança, é como saber que, no outro dia, ele terá mais coisas para limpar. Vai entender?

Eu não consigo passar por um lugar, notar que alguma coisa está torta e simplesmente ir embora. Pode ser a ponta do tapete, a lamparina em cima da mesa, a toalha pendurada, a base da estante. Preciso deixar reto, senão não fico satisfeita. Tem que estar perfeito, do meu jeito.

Os temperos no aparador da janela da cozinha são separados – por mim – em líquidos, pós/ervas, doces (incluindo aí adoçante e ingredientes para o café). Não faria a menor diferença se eles ficassem misturados, já que cada um tem seu recipiente. Mas, para mim faz, gosto da ordem ali estabelecida. E, pior, acho que ela é totalmente lógica.

Dei está ferrado com três trabalhos para fazer. Mas toda vez que está cansado, procura alguma forma de descansar a mente, o que é justíssimo. Meia hora jogando vídeo game ou discutindo nas comunidades do Orkut (sim, ele adora)? Não, tem que ser horas. Dias seguidos. Fico alucinada porque, claro, ele vai ficando cada vez mais ferrado.

Por alguma razão – talvez explicada pelo fato de ter morado sozinha muito tempo ou por minha mãe sempre me dizer que nasci “independente” – prefiro me servir a ser servida pelos outros quando vou comer. E, claro, cada alimento é colocado em seu devido lugar e em sua devida proporção no prato. O café com leite é a mesma coisa, apesar de meu noivo lindamente dizer “se algum dia eu desistir de te servir ou sequer me importar com isso, então nossa relação estará em perigo. Por isso, mesmo com essas manias, continuarei perguntando 'posso colocar para você?'”. Pronto, me ganhou total! Mas ainda assim minha mania continua mais forte do que eu. Vai entender?

Ele tem absoluta obsessão por sorvete, simplesmente não consegue parar de comer enquanto não esvazia o pote. Eu preciso lembrá-lo de que há outra pessoa na casa. Ainda bem que não acontece com o pão ou com o arroz ou com a carne, senão, amigos, eu estaria magrinha, magrinha, magrinha. Se bem que isso pode ser bom quando eu quiser emagrecer. Vou usar meu noivo Tasmânia!!!!

O melhor de tudo é que escrever faz bem. Essas coisas podem ser muito irritantes às vezes, mas aqui na tela voltam a ser apenas o que são: idiotices irracionais, bobagens. Mas cada um tem as suas, não é? Para um amigo do Dei, casamento bem sucedido é quando as duas pessoas conseguem lidar com as obsessões de um e outro. Nada mais do que isso. Bem, ainda que eu tenha certeza que casamaneto é bem mais do que isso, a frase parece fazer algum sentido. Pelo menos, para os dois nuts que aqui vivem na Filadélfia!

Difícil estar longe

2004-11-16T17:22:00.000-05:00

Segunda-feira, 9h, início de aula. Numa típica demonstração de preguiça, o professor pergunta: “e aí, pessoal, o que vocês fizeram no fim de semana?” Uma amiga colombiana começa a contar sua saga no hospital com o colega que sofreu um ataque de epilepsia. Só isso já bastava para deixá-la triste. Aí, a colega argentina comenta: “você viu que teve um terremoto na costa oeste da Colômbia hoje?” Pronto, o pânico fica explícito nos olhos da colombiana, que nada sabe do acontecido. Depois de correr para a Internet, ela descobre que o terremoto foi em sua cidade, Cali. Ela tenta desesperadamente ligar para seus familiares, mas as linhas telefônicas estão caóticas. Dá para imaginar? Nessa hora, me bateu o maior medo. Medo de saber que algo ruim pode acontecer com minha família ou meus amigos no Brasil e eu simplesmente não poder estar lá. Medo de não conseguir falar ao telefone para saber se todos estão bem, medo de as pessoas esconderem qualquer coisa de mim só para não me incomodarem, medo de não poder pegar o primeiro avião rumo a Brasília. Vou rezar para que tudo sempre corra bem, mas esse medinho que me deu arrepia até agora...

Em tempo, os familiares da minha amiga de Cali e seu amigo aqui da Filadélfia estão todos bem, graças a Deus.

Teorias da relatividade

- Hoje está fazendo 15 graus. Depois de uma semana em que enfrentei, andando de bicicleta, a temperatura de 1 grau, isso me parece calor! Botam fé? Ainda bem que isso está acontecendo porque o aquecimento da minha casa não funciona e ninguém atende na imobiliária que, sabiamente, NÃO dá nenhum endereço para os clientes irem reclamar pessoalmente.

- Sempre odiei suco de laranja de caixinha. O do MacDonald’s então nem se fala. Mas isso muda depois de dois meses de Estados Unidos – completados no último sábado com direito a jantar delicioso e bar com 200 tipos de cerveja! Voltando ao suco, na falta de tu vai tu mesmo. O suco de caixinha Tropicana é o mais próximo que podemos encontrar da natureza e virou o companheiro para matar a vaga lembrança de um suco natural de verdade. Tá, eu até fiz suco de manga, mas é uma exceção. E não tem a menor, mas a menor chance de encontrar qualquer coisa vinda direto da fruta em restaurantes, lanchonetes, diners. Então, não se assustem se, quando eu tomar um suco de tamarindo, ou de acerola, ou de mamão, eu achar o gosto estranho...

Cinema aqui custa 13 dólares! Uma única entrada, quase 40 reais. Dá para sacar que as noites de domingo há muito não são curtidas em frente a uma tela gigantesca. Mas isso não é problema, principalmente pelo fato de que a Filadélfia só passa filme do circuitão. Pelo menos, duas coisas muito boas relativizam a falta do cineminha: uma videolocadora que cobra módicos 2 dólares e tem lançamentos independentes do mundo inteiro e a biblioteca da universidade, que empresta DVDs com o prazo de uma semana. Enfim, achei algo de PRIMEIRO MUNDO! hehehehe

Lost in translation

2004-11-12T14:09:00.000-05:00

“Nossa, hoje lá no parque, vi um monte de pinto (no sentindo peniano da palavra) fazer uma super aterrissagem no ri. Foi lindo!” Consertei imediatamente, mas já era tarde: o estrago estava feito. É DUCK, não DICK, sua burra. E o pior, eu sabia, só que bateu aquela duvidazinha bem na hora de falar. Aí... Pois é, enfiei sexo onde só havia lindos patinhos pousando na água.

“O que a gente tem que pedir na praia é água de cocô. Acertei?” Hahahahaha, não, embora muitas vezes essa água seja a do mar mesmo e ela vem sem você pedir! Essa foi do meu aluno – tenho UM único aluno de português que me garante uns troquinhos por semana. Ele está aprendendo a língua para visitar o Rio de Janeiro, Salvador e Ouro Preto em janeiro. Oh, inveja... Também tem outra – quando estávamos estudando as partes do corpo, claro, foi a vez dele meter sexo onde não devia. Pé para ele era pau. Eu já corrigi e agora acho que ele sabe o lugar de cada um.

Na aula, somos latinos contra asiáticos. Os asiáticos ganham em número, mas nós em conversação. Mesmo assim, os erros vão para os dois lados. World house (nome do alojamento estudantil) vira casa da palavra porque alguém esquece do L, human race vira arroz humano porque outro alguém enfia I no meio, e assim novos dialetos vão se formando. Spainglish, portuguenglish, japanglish, koreanglish...

Conheci um menino cujos pais são brasileiros. Ele tem certeza de que fala português bem, mas também faz um bocado de enrolations. Para ele, universidade é colégio; governo, governamento. Regência verbal? Ah, isso nem existe.

No final, até dá para entender, mas tem vez que é melhor desistir. O que esse povo tá tentando dizer?

Ai, metida!

2004-11-10T13:47:00.000-05:00

Já recusei pelo menos três convites para ir a festas brasileiras. Um mês e meio atrás, um grupo de alunos da Universidade da Pensilvânia – há um clube oficial de brasileiros na Penn (apelido da universidade) – preparou uma reunião tupiniquim. Na semana passada, a banda Alô Brasil tocou em um bar da redondeza. Ah, e nesta quinta-feira, o tal Penn Brazilian Club dará sua grande festa de outono: a Absolut Rio. Há ainda uma churrascaria rodízio na cidade e dois restaurantes (Brasil’s restaurant & Nghtspt e Samba), onde podemos “curtir nossas raízes”. Tudo isso me dá um certo calafrio.

Metida? Não, não quero soar esnobe (embora isso possa acontecer) nem estou desprezando meu passado, querendo esquecer tudo o que me faz brasileira. Mas esse é o problema. Não acho que esses lugares sejam o que gosto do Brasil. E a razão principal é que quando se fala em Brasil, estando do lado de fora, tudo o que os estrangeiros conseguem fazer musicalmente é um balaio de gatos (só para lembrar a minha avó paraense, que gostava de usar essa expressão). Quando fui à França, por exemplo, meu guia de Paris por um dia (um cara legal que eu havia conhecido meses antes em Brasília) me convidou para uma fête brésilienne, cuja seleção musical era, digamos assim, eclética... Na mesma fita gravada em alguma praia do Nordeste, rolou O-telefone-tocou-novamente (Jorge Ben) e Bonde-do-Tigrão-vou-te-dar-muita-pressão!!! Pode? Para mim, não pode. Também em Paris, em um bar de salsa, de repente me deparei com É o Tchan. Pode? Para mim, não pode.

Nesse balaio de gatos feito para o povo matar a saudade de casa, do calor, da alegria do país tropical, mistura-se de tudo. Tudo mesmo, como se música brasileira fosse um mingau pastoso e sem nuances. É como se todo brasileiro fora de sua prátia não conseguisse viver sem encontrar um lugar para sambar ou pagodar a noite inteira, bebendo muita caipirinha (eu gosto de samba tradicional, muito mas muito raramente tomo cachaça e odeio pagode – logo, pelos padrões, nem devo ser tão brasileira...) Ah, sinceramente, não tô a fim de sair da minha casinha, debaixo de 800 casacos, para ouvir Exaltassamba, Calipso, Axé Blond, LSJack e outras pérolas. Prefiro ficar no meu canto e ouvir música boa. Não importa se do meu país ou do país dos outros.

Eu adoro

2004-11-08T15:34:00.000-05:00

Fim de semana caseiro – também depois de uma ressaca, era bom mesmo ficar em casa (pensando nas besteiras que eu eventualmente possa ter feito – hahaha). Filminho na locadora, panquecas no café da manhã, compras diurnas de bicicleta com direito a sensação de que as pernas estão mais fortes, faxina.

Não teve nada de extraordinário nos últimos três dias. Não tomei nenhum outro porre, não saí para a gandaia, nem ao parque fui porque estava com preguiça. Nem por isso foram dias chatos. Na realidade, o que me deixou feliz foi curtir a ternura do cotidiano a dois, porque, sim, rotina existe, é impossível escapar dela totalmente. Foi bom sentir carinho só por ter dobrado a roupa limpa (quem faz a laundry é o noivo da casa), por ter deixado nossa casa limpinha, por ter lido na cama, simplesmente por ter passado um tempo tão bom junto. Casamento é assim sempre? Espero que, fora as crises (nem eu sou tão Pollyana), a resposta seja SIM.

Eu odeio

Tem coisa que toda mulher gosta e eu simplesmente não suporto. Vai ver eu não sou do tipo meigo e docinho, do tipo mulherzinha. Um exemplo: dormir agarrado. Para mim, não dá. Em tempo, isso não é lavação de roupa suja em público porque: 1) meu noivo nem lê meu blog e eu não concordo em passar recados pessoais via Internet. 2) trata-se de uma preferência da minha pessoa humana, independentemente de caso, namorado, comcubino, marido.

Voltando... O que é uma belíssima demonstração de carinho e proteção quase sempre me parece claustrofobia. Tá vendo a foto aí de cima, que linda? É sério, reconheço que sou meio maluca, mas preciso de espaço, de margem de manobra quando estou dormindo. E, claro, do meu travesseiro só para mim. Eu gosto do CONTATO, mas não agüento ficar muito tempo enrolada na outra pessoa. Esse negócio até me preocupa. Já li em um monte de revista feminina – são inúteis, mas a gente acaba dando uma olhadinha – que quem gosta de dormir desse jeito ou é egoísta, ou introspectivo, ou se acha independente demais. Pô, mesmo nessa psicologia barata não dá para sair nada de bom? Não dá para aparecer simplesmente que gente como eu gosta de conforto à noite, mas ainda assim pode ser carinhosa e romântica?

Ressaca internacional

2004-11-05T15:01:00.000-05:00

Pisco, direto do Chile; Aguardente de Anis, da Colômbia; Rum com Curaçao Blue, Rum com laranja e Vodka com Ice Tea, dos Estados Unidos. Tudo isso foi parar no meu cérebro na noite de ontem... Preciso dizer mais alguma coisa? Não achem que virei uma alcoólatra, mas falo-vos hoje debaixo de uma sensação pesada de que deveria ter ido com menos sede ao copo. Coisas que se faz quando se está completamente bêbada (calma, não perdi os sentidos, as estribeiras nem a aliança de noivado)? Dançar hip hop-MTV, o que abomino terminantemente. Pois é, ontem capitulei e caí no baile funk americano. Espero que eu ainda tenha salvação. :)

Love is in the air

Minha amiga Mi está namorando! Minha amiga Anna também. Minha amiga Val idem. Déds foi laçado (espero que o cabresto seja bem apertado hehehe), querida Tia Maia encontrou o amor no paraíso de Jeri, teve alguém que retomou uma antiga paixão da época da faculdade (nem estou falando de mim, embora eu também me encaixe nesse caso). Isso só para ficar nas histórias mais recentes... Tô vendo que o amor pousou em Brasília!

Aos novos e antigos casais, meus desejos mais fortes de que tudo corra bem, de que a alegria de início de namoro se converta na alegria da cumplicidade, do conhecer os segredos do outro, do aconchego de saber que seu amor está e quer ficar um tempão ao seu lado.

Mas para quem está sozinho, não quero saber de depressão!!!! Não é preciso estar com alguém para ser feliz (essa é para uma outra amiga, que agora está tristinha mas vai se curar!). Ficar bem consigo mesmo é muito mais importante que sair à procura de fulano ou fulana desesperadamente. Isso não é consolação, não é balela neurolingüística. É verdade verdadeira.

Mas é ficar bem de fato, é não se sentir o último dos últimos porque se está sozinho, é não jogar a auto-estima no lixo só porque não tem ninguém te chamando de lindo no momento. Acho que só quando se fica bem desse jeito, bem de verdade, é que dá para olhar para fora de si e perceber que – apesar de muitas reclamações em contrário – existe gente interessante no mundo. Gente que vai olhar para você e pensar o mesmo. Daí, quem sabe, pode surgir alguma coisa. E mesmo que não surja, você não ficará incompleto. Porque você É inteiro.

ERRATA – Gente, aqui tem Ice Tea de Pêssego – meu noivo ma-ra-vi-lho-so (ele pediu para eu enfatizar) achou e comprou para mim!

Cada povo tem o governo que merece

2004-11-03T16:24:00.000-05:00

Lembra em 1998? Um dia depois do segundo turno nas eleições em Brasília, em que metade da cidade ostentava nos carros uma tarja preta em sinal de luto pela vitória de vocês sabem quem? Sabe a sensação de que poderíamos ter ganhado? Aquela foi uma derrota difícil de engolir porque eu realmente acreditava que os quatro anos anteriores – e não nutro nenhum amor especial pelo governador que tentávamos reeleger – haviam significado a construção da cidadania em nossa capital. Bem, aquilo passou e muitas outras decepções políticas vieram...

Hoje, como uma observadora desapaixonada, não consigo perceber sensação semelhante mesmo nos mais empolgados com Kerry. Tá, meu professor disse que, se os Democratas tivessem ganhado ontem, nós, alunos, seríamos dispensados da prova que fizemos esta manhã. Ele estava abatido, embora eu possa garantir que my teacher não pensou sequer uma vez em expor sua frustração em uma tarja preta.

Mas uma coisa estava explícita em seu rosto: cansaço por perder mais uma vez. E pelo vencedor ter sido o menos preparado, o mais autoritário, o cara que enfiou o país em duas guerras em quatro anos. Dava para perceber em sua expressão aquele “tá bom, já que é assim, que vocês aproveitem o homem que escolheram porque eu não dou a mínima”, mas, ao mesmo tempo, um fiozinho de esperança de “daqui a quatro anos quem sabe...”.

Também não vi, nas ruas da Filadélfia, nada parecido com a comoção pré-eleições que conhecemos. Saí à caça de histórias para o blog – fui a dois postos de votação ontem (quem sabe não encontraria as filas que os jornais publicaram a exaustão?). Nada emocionante. Sério, não havia um único panfleto no chão. Bandeiras, boca-de-urna, as tais filas? Nop. Li, como vocês, que milhares de fiscais tentaram impedir eleitores de votar – especialmente eleitores de minorias étnicas. Mas aqui nessa cidade parece que as coisas transcorreram na mais perfeita ordem. Que sem graça!

A bem da verdade, também não conheci a espécie Republicana. A Filadélfia é notoriamente democrata e as pessoas com quem convivo têm idéias na cabeça... (olha o estereótipo, que coisa feia - hehehehe). Pelas ruas, todos os adesivos e cartazes, a exceção de um dos veteranos do Vietnã, defendiam a entrada do burro (símbolo do partido Democrata) na Casa Branca. Talvez em 2008.

Sinceramente, não estou lá muito triste. Acho, sim, uma derrota para o mundo globalizado, para as instituições internacionais que preferem a cooperação ao ataque irracional e autoritário, para as nações ridiculamente batizadas de Eixo do Mal – momento especialização em REL. Mas também sei que, com Bush, esse país vai se enterrar ainda mais fundo no déficit já difícil de controlar e na política cada vez mais isolacionista. Pragmaticamente falando, isso pode ser muito bom para o Brasil. Sorry por não lamentar, mas foram os próprios americanos que escolheram esse caminho...

Here comes the sun

2004-10-31T11:49:00.000-05:00

É domingo de manhã e eu estou fora da cama! Uma sensação gostosa de familiaridade vinda da janela sobre a minha cama. É o sol!!!! E está fazendo um dia lindo, a 22 graus, o que para início de novembro é quase verão. Obrigada pela força, calorzinho. Eu estava precisando...

Halloween meia bomba

Este sábado foi dia de Halloween. É igualzinho a época de carnaval, para onde você olha, as vitrines têm esse tema, os programas de TV procuram ser aterrorizantes, as atrações do tipo trem-fantasma se multiplicam. Duas semanas atrás, fui ao que seria uma preparação para esse dia. Uma casa assombrada no antigo prédio da prisão estadual. Al Capone passou seis meses na tal penitenciária que, só por ela mesma, é amedrontadora. Aí, o povo vai e estraga com um monte de ator fingindo que bota medo nas pessoas. Devo ser velha para essas coisas porque eu só conseguia era rir! Foi muito divertido embora a idéia dos caras fosse outra - olha a pretensão do nome: Terror atrás dos muros.

Mas voltando a ontem, fomos a duas festas - ele de diabo, eu de dominatrix. Estávamos muito bem caracterizados, modéstia à parte. Mas as festas, ah, essas eram bem meia bomba – uma da galera da minha escola (nãão, adolescentes demais) e outra da galera da escola do meu diabinho. Bem, alguém lembra de uma música espanhola chamada Bomba (despacito para bajo, despacito para arriba, un movimiento sexy, un movimiento sexy)? Foi o hit da noite. É, eu ainda não entendi onde foi parar o rock ‘n roll. Mas hei de descobrir!

Hoje não tô boa

2004-10-29T13:26:00.000-04:00

Caraca, tô totalmente sem inspiração para histórias legais ou boas sacações. Preciso caçar idéias por aí, mas tô com uma preguicinha! Sabe, como é, muito homework para fazer, cinto apertado para o mês caber no orçamento combalido depois de NY, sono, muito sono...
Também hoje tô meio revoltz com isso aqui, acho que é a TPM e o cansaço de todo dia ser dia de frio. Então vamos falar mal!!!!!!!!!!!

Aqui o lixo só é coletado uma vez por semana. E, caso não haja contêineres por perto, você pode ser multado se colocar o lixo para fora antes da manhã em que o lixeiro passa. Eca!
Todos os preços são falsos. Explico: os impostos aqui são pagos em separados, então, se você vai a uma loja porque viu numa propaganda que o casaco custa 50 dólares, pode botar 7% a mais no valor final porque é isso que você vai pagar. No restaurante, é no mínimo 15% além da conta.
A gente tem de pagar gorjeta para taxista!!! Fala sério, sem comentários.
Há mais clones de Britney Spears por metro quadrado que esquilo, e olha que esquilo aqui é uma praga.
Esquilos são bonitinhos, mas, no fundo no fundo, não passam de ratos com rabo de pelúcia. E eles andam o tempo todo no meu telhado e do lado de fora das paredes da minha casa. Pode ser perturbador se você houve passinhos ao lado da sua cama (ela fica encostada na janela) às 3h da manhã...
O quilo do mamão custa 6 dólares! Claro que nem lembro mais o gosto dessa fruta.
Escrever em inglês é um parto, a fórceps – não é qualquer composition, não, são essays quase acadêmicos que a gente tem de fazer brotar. E isso é difícil, meu!
Não tem Ice Tea de pêssego! Sério, já procurei em tudo que é lugar e nada.
As coisas não vêm com data de validade. A lógica é outra, aqui os fabricantes recomendam aos comerciantes “venda antes de 2080”. Direito de consumidor? Só com advogado. Ah, e não há nada parecido com Procon.
Não posso comprar antibiótico sem ter ido ao médico. Nem adianta tentar. Sim, isso deveria ser uma coisa boa do Primeiro Mundo, mas acho um saco. Afinal, como ex-repórter de Saúde, tenho total capacidade de me automedicar se tô com dor de garganta. Hehehehe.
Não existem festinhas rock’n roll para a gente se acabar de dançar a noite inteira!!!!!!!!

Abraço de papel

2004-10-27T16:35:00.001-04:00

Cheguei de viagem e, na caixinha de correio, havia uma carta da minha mãe. Nada mais singelo, nada mais tocante. E-mails, messenger, blogs, todas essas são maravilhas da Internet que nos aproximam dos amigos tão queridos, pulam os dias necessários para o transporte, tornam o recado imediato, expresso. Mas, ainda assim, perdem para a ansiedade de abrir o envelope, para o pensamento “puxa, minha amiga, ou minha mãe, ou meu irmão teve o trabalho de escrever, comprar selos, ir ao Correio”, para a letra escrita a mão. Fiquei absolutamente feliz com o abraço mandado em tinta azul na caligrafia que eu conheço desde pequena. Sim, pode ter soado piegas, mas é muito bom ouvir que chegou uma carta para você.

Vislumbres de Nova York

2004-10-25T21:12:00.000-04:00

Fim de semana em Nova York. Não há como negar: sempre fui meio deslumbrada com essa cidade que acabo de conhecer pessoalmente. Filme de Polasnki, Hitchcock, filmes de Wood Allen, Sex and the City, Friends. É igual a gente famosa – as pessoas sentem certa intimidade depois de tanto assistir no cinema, na TV, de tanto ler nos livros. NY é um caos, é linda (na parte nobre, registre-se), é ridiculamente cara, é engarrafada. É um charme maluco.

Na sexta-feira, fui a um clube de jazz no Harlem. Metrô cheio, 11 da noite. Na estação da rua 96, descem todos os brancos e asiáticos. Sobram os negros e três latinos. A segregação fica nítida. Em frente ao bar, agora um reduto cool, o choque: 20 dólares só de couvert (por pessoa). Peraí, mas isso aqui não é o bairro mais pobre de Manhattan?

Como a pobre sou eu, vamos em busca de outro bar. Andanças pelo Harlem, muito lixo nas ruas, gente caminhando desconfiada, atenção para qualquer malandragem. Chegamos a um bar inaugurado em 1942, conhecido ponto de quem gosta de jazz de verdade. Fantástico. Sem turistas (além de mim, naturalmente), o lugar tem o clima. Mas, é preciso dizer, está rolando soul ao vivo, com um cantor afinadíssimo e uma banda que, no intervalo, manda jazz de responsa. Me sinto super roots!

Sábado é dia de ir ao Central Park. E de novo a sensação de familiaridade. Sentada naquele extenso gramado que aparece em quase todo filme rodado em NY, olho para a esquerda e lá está o prédio onde foi filmado Caça-Fantasmas. Mais adiante, o edifício maravilhoso que serviu de cenário para O Bebê de Rosemary. Bem, de famoso fico só na arquitetura, até procuro mas não vejo nenhum artista (ôh, turista mané! hehehe).

Voltando para casa de ônibus depois de me empanturrar (essa é a palavra) com um hambúrger de avestruz, pego a rua E-57. Ali, entre a Madson e a Park Avenues, vou me deliciando com as vitrines de Louis Vitton, Dior, Chanel, Yves Saint Laurent, Gucci... Ainda naquela noite, do lado da balada de música eletrônica (achei um lugar que não toca hip hop!!!!), curto mais um pouco em frente às lojas do brasileiro Carlos Miele, da filha do Beatle Stella MaCarthney, de Alexander McQueen. Meninas, todas vocês teriam adorado! Ai, ai...

Domingo à tarde - desisto de ir para o Guggenheim por causa da hora. Terei outras oportunidades (espero). Decido passear no Village, ponto boêmio e mordenete de NY. Tudo gracinha, só o preço é uma piada. Em um brechó, um tênis quase mofado custa 85,00!!! É mais barato comprá-lo novo na loja. Mas tem gente que banca, claro. Afinal, faz parte da grife “comprei no Village da última vez que fui a Nova York”.

Bem, como é domingo, eu mereço comer o melhor cheese cake da minha vida. Ficou com gosto de “quero repetir”. O cheese cake e Nova York.

Distanciamento

2004-10-20T16:58:00.000-04:00

Fiquei sabendo, pelo blog de uma de nossas amigas, que novas fotos de Vladimir Herzog antes de ele ter sido “suicidado” haviam vindo à tona. Li o post, mas, como não consegui acessar o Globo, deixei passar. No outro dia, voltei ao blog e li os comentários a respeito da polêmica nota do Exército. Fala sério, Cibles, você é uma jornalista, ainda que de altas. Vá se informar!

Fui aos jornais, li a matéria do Rudi, a repercussão, a tal nota, a segunda nota desdizendo a primeira. Enfim, me inteirei do assunto – por sinal, um absurdo os militares terem saído em defesa dos “bons serviços” prestados pelo DOI-CODI contra aqueles que “não estavam abertos ao diálogo!” Mas, de repente, também me percebi meio distante. Não que o assunto não me interessasse, mas é que me dei conta de que estou (ou acredito estar) no meio de duas realidades, sem, de fato, fazer parte de nenhuma delas.

Tá, sei que boa parte disso é preguiça de ler jornal brasileiro todo dia. Mas também estou tentando me ater ao inglês. Então, às vezes parece que ouço as notícias do Brasil como quem está na cidade e recebe as novas do interior. “Sabe o irmão do tio da sua prima de segundo-grau? Pois é, casou. Pois é, morreu.” Fiquei simplesmente chocada, por exemplo, quando me disseram que meu irmão havia tido uma úlcera estourada, passado um dia no hospital, ficado 12 dias sem trabalhar e tudo isso sem que eu fizesse a menor idéia do que estava acontecendo (meu pai simplesmente esqueceu de me contar no telefonema da semana anterior, talvez porque eu estivesse choramingando de saudade).

Ao mesmo tempo, não sei muita coisa do que acontece por aqui. Não tenho televisão em casa (quer dizer, tenho, mas é só para o DVD). Então, fico pescando os jornais que encontro – descobri que os níveis de chumbo na água daqui foram reprovados em um teste (ai, meu Deus), que um grupo de secundaristas babacas, membros do time de futebol americano da escola, estuprou um colega da equipe na frente de todo mundo em uma festa. Por mais revoltante que seja, isso também me soa meio alheio, longe. Em tempo, acompanho as eleições presidenciais daqui – fui até a um comício do Kerry – mas trata-se mais de interesse antropológico que envolvimento político.

Será pura alienação? Será a síndrome do forasteiro? Sei lá, o que sinto é um estranhamento, como se às vezes eu estivesse pairando no ar, já tendo levantado vôo de casa, mas ainda sem ter aterrissado com todos os pés em território desconhecido.

Momento gelo

Filadélfia, 16h25, um mês de outono, árvores avermelhadas, folhas caindo. Neste momento, faz 12 graus. Um vento inoportuno de 19 km/h faz a ponta de cachecóis voar, as mãos gelarem, o pescoço se enterrar gola adentro. Uns andam de chinelo, outros vestem suéteres leves. Outros, como eu, estão de calça jeans, bota, camiseta regata, termal (uma blusa-ceroula) sobre a camiseta, blusa de lã (não muito pesada) sobre a termal, jaqueta de couro sobre a blusa de lã. E ainda faz frio, caramba!!!!! O pior é que os nativos ou a tal drag queen louca de Winnipeg não te consolam. O máximo que dizem é, com o sadismo escorrendo da boca, esse é só o começo...

Momento transgênico

Ontem comi uma laranja sem caroço. Claro, só me dei conta disso quando percebi que não havia tido o trabalho de tirar qualquer caroço dos gomos. Nenhunzinho para contar história. As batatas, pelo menos todas as que conheci até agora, são exatamente do mesmo tamanho – GRANDES, robustas. Os tomates, esses passaram duas semanas e meia totalmente vivos na minha geladeira. Nada de sinais de morte iminente, nenhum aviso do tipo “me coma senão apodreço”. Acho que os cientistas têm alguma coisa a ver com isso. Amigos, se eu chegar verde ao Brasil, vocês já sabem a quem culpar!

"Quem não bebe não vê o mundo girar"

2004-10-18T13:24:00.000-04:00

Noite de sexta-feira, um frio do cão e eu seguindo o sábio conselho de minha amiga Carol: aproveitar as bocas-livres. Dessa vez, tratava-se de uma festa do sindicato dos alunos de pós-graduação da Universidade da Pensilvânia, onde meu noivo faz doutorado. Seria uma festa da CUT? Nada disso, seria mais algo como – se aí existisse – uma reunião do DCEP (Diretório Central dos Estudantes da Pós). Parece uma roubada, né? Mas foi muuuito divertido. Vamos à principal razão:

- o álcool, ah, o álcool! Não se preocupem, meninos e meninas, continuo tão fraca para a bebida quanto antes, mas preciso fazer essa apologia. Foi só tomar duas doses de hi-fi para ficar tipsy (altinha, na boa, quase bêbada). E então o milagre aconteceu: minha língua desenrolou que foi uma maravilha!

Falei sobre hip hop (percebi que é politicamente incorreto falar que odeio esse tipo de música), techno, minhas aulas de inglês, meu plano de fazer mestrado, as dificuldades por que tenho passado, enfim, falei a valer. Tá, não sei se todo mundo entendeu, mas todos com quem conversei fizeram aquela cara de “sei, entendo, continue”... hehehehehe

Só para situar, os alunos (que precisam dar aulas para se formar no PHD) fizeram uma greve por melhores salários no final do semestre passado. Tenho de agradecer a toda a mobilização porque estou aproveitando o aumento da bolsa do meu noivo. É isso, aí, companheiros, como mulher de militante, a luta continua e também é minha!

No final das contas, a festinha dos sindicalistas teve direito a bardo cantando o lema dos grevistas – que incluía alusões a Foucault porque, claro, eles são intelectuais –; DJ americano tocando músicas brasileiras (a quem se interessar, o cara é gato, fotógrafo e tá doido para conhecer o Brasil); gente pedindo voluntários pró-Kerry; e uma drag queen criada em Winnipeg-Canadá – num frio de lascar, ele, com seu microvestido sem mangas, me disse que aquela temperatura lhe lembrava um suave entardecer. Tá boa!

Ah, e para terminar, uma galera disse que nosso paisinho era motivo de orgulho para o resto do mundo. Por quê? Ao invés de baixarmos a cabeça, nós demos o mesmo troco nos americanos mandando eles sujarem o dedinho para tirar a digital quando aterrissassem em terras tupiniquins.

Sabe aquela coisa de desconstruir estereótipos? Pois é, todos nós temos um básico sobre os americanos: achamos que eles são uns idiotas. Mas estou sendo testemunha, acreditem, de que existe vida inteligente aqui por essas bandas cá de cima. E, dessa vez, o álcool não borrou minhas idéias... Ou pelo menos eu acho que não. :)

Phily ou Filadélfia?

2004-10-15T16:30:00.000-04:00

Nesta semana completei um mês de vida nova: novo país, nova língua, nova casa, novos colegas, novo estado civil. Nada mais apropriado (tá, e também clichê, ok?) do que fazer um balanço desse período.

Ainda não me sinto em casa, em Phili como diriam os nativos desta cidade. Continuo morando na formal Filadélfia, um lugar bonito, cheio de possibilidades, mas também um mundo estranho. Falta conhecer os lugares legais, ter o mapa dos bairros impresso na mente, adaptar-me a outro ritmo. E isso é mais que necessário, porque, notívaga que sou, ainda não aceito a idéia de que preciso sair de casa para a balada no máximo às 21h. Aqui tudo fecha às 2h da manhã, não tem jeito. E, convenhamos, esse início de madrugada significa festa bombando por aí.

Gostaria de ter amigos – na realidade, gostaria de ter vocês aqui, mas, fazer o quê. Há pessoas incríveis que encontrei, há outras de quem gosto muito, mas só com o tempo elas ganharão (ou não) tal título. Em todo caso, em um mês, sempre fui recebida com aconchego e carinho, o que me fez derrubar muitos medos que carreguei daí.

Falando nele, medo foi algo com que realmente precisei lidar. Nenhum concreto, apenas um bando de caraminholas na cabeça. A principal delas: a de que eu não conseguiria me comunicar, de falar inglês bem. Cheguei a travar totalmente, a ponto de dar chilique para NÃO ir a uma festa. Até eu fiquei de cara. Mas me dêem um desconto, vai, isso foi na primeira semana. Hoje estou mais confiante, um pouco menos tímida, mas, claro, ainda bem distante de quem quero ser por essas bandas.

Quanto ao amor, esse vai bem. Tentamos, todos os dias, nos encontrar no meio do caminho, para que a mandona e o relaxado não se esganem. Tem dado certo, estamos os dois vivos – hehehehe. Somos só nos dós, ele é minha escolha, meu amigo, meu noivo, meu companheiro de aventura, meu parceiro – é quem está a postos para me dar a mão a qualquer a hora. E até enfrentar a tempestade (não é exagero, foi a rebarba do furacão Jeane) de bicicleta para me comprar remédio!

Se estou feliz? Estou aprendendo a ser a cada momento. Mesmo quando dói a saudade. Valeu ter vindo.

PS: A foto acima é de uma escultura que fica bem no centro de Filadélfia (há uma cópia no campus da Universidade da Pensilvânia). Vale pelo meu primeiro mês de casamento, pelas descobertas feitas despretensiosamente ao caminhar pela rua, pelos vestígios meio hippies que a gente encontra por aqui. Enfim, é tudo que a gente precisa, não?

Desqualificada

2004-10-13T15:19:00.000-04:00

“Sorry, you are incredible but we don’t want you”. Foram mais os menos essas as palavras para o meu primeiro NÃO nos States. Como estudante de inglês, não posso – a menos que queira ser ilegal – trabalhar fora do campus universitário. Beleza, nem estava a fim de correr o risco (fiquei por demais impressionada com aquelas matérias dos brasileiros sendo deportados. Já me viram naquela situação?). Por isso, decidi ficar com as poucas opções que a universidade oferece aos alunos estrangeiros. E lá fui eu me candidatar a uma vaga de office assistant – literalmente um faz-tudo no escritório.

Depois de mandar e-mail com meu currículo completo, fui informada de que sou uma das três concorrentes escolhidas para fazer a entrevista no subsolo do prédio onde estudo. É meio-dia e meia e eu estou na frente do cara. Atrás dele, um mapa-mundi imenso coroado com uma foto de Bush meio maluco. Na realidade, lembram aquele boneco do MAD – era essa a caricatura (ótimo, meu patrão em potencial é consciente, nem seria ruim trabalhar com ele).

“Nossa, estou vendo aqui que você é muito bem qualificada, né?” Ih, lá vem. Me deu vontade de falar na hora: “olha só, sejamos francos. É óbvio que eu sei tirar cópia, arrumar sua bagunça – PORQUE O ESCRITÓRIO ESTAVA UMA ZONA – e colocar arquivos em ordem, é óbvio que eu sou super-ultra-mega-over-ridiculamente qualificada para esse tipo de função. Mas e daí, eu quero trabalhar mesmo assim, beleza?”. Só que é claro que não falei nada disso claramente, fiz o papel direitinho da pessoa que, sob certas circunstâncias, não tem medo ou vergonha de pedir um emprego não muito interessante, nem tão bem remunerado.

Pois é, tomei um não. Meu ex-futuro-chefe estava visivelmente envergonhado quando o procurei para saber o resultado um dia depois. Tão embaraçado que me disse que sou muito boa, estou bem além das exigências para o trabalho, mas que só escolheu a outra menina por certas habilidades específicas no computador. CARACA! Essa budega de computador me atrasando a vida, para variar. Pode um negócio desse? Minha carreira de office-girl foi encerrada antes de mesmo de começar. E tudo por causa de Word, Power Point, Pagemaker, Excell, Coreldraw, PhotoShop, Soulseek, DreamWeaver. Vem cá, para que servem essas coisas afinal? :)

Preciso aprender a só ser

2004-10-10T16:46:00.000-04:00

Sim, parece coisa de gente mimada, burguesa, acostumada à boa vida. E talvez seja isso mesmo. Mas a questão é que adaptar-me a um novo estilo de vida não é fácil. Vivemos MUITO bem no Brasil. Muito bem mesmo – e olha que sempre estamos reclamando que não podemos ter isso ou aquilo, que as coisas estão caras, etc etc. Mas continuamos consumindo de tudo segundo a preferência de cada um: cds, vinhos bons, roupas (minha amiga Mi me disse que compramos roupa como quem compra pãozinho na padaria), queijos importados, gasolina, carro.

Minha vida era bem assim aí no Brasil. Só não saía de casa para um café, um jantar, um drink, um cinema, um espetáculo de dança, uma noitada na boate se não quisesse. Quase nunca precisei apertar o cinto de verdade. Economizar durante toda a semana para poder comer em algum lugar legal no sábado? Até poderia dar uma maneirada, mas sair de casa com aquele aviso interno “hoje eu não posso gastar nada” era bem raro. E olha que eu entrei no cheque especial apenas duas vezes na minha vida, sempre fui controlada com dinheiro.

Aqui a vida é outra. Sei que moro em um apartamento legal, na cidade universitária daqui, perto da minha escola e tudo mais. Só que a grana é contada, precisamos planejar, pensar nas coisas das quais podemos abrir mão para usufruir de outras, deixar de andar de metrô e ir a pé ou de bicicleta porque a passagem pesa, perder o hábito de querer sair todo dia. Enfim, depois de seis anos e meio de formada, voltar a ter vida e orçamento de estudante...

É ruim? Não, mas como disse lá em cima, às vezes é difícil. Ter de cruzar, a pé e à noite, 15 a 20 quadras para ir a uma festa ao invés de ir de carro é chato, confesso. Fazer compras de bicicleta também é um saco. Por outro lado, sinto que estou passando por uma transição que, no final, será libertadora. Como me contou meu amigo João: “a gente percebe o que realmente é supérfluo e aprende a viver de forma mais relaxada”. Quero ficar assim.

Teje presa

2004-10-07T20:42:00.000-04:00

Foi totalmente sem querer, mas já cometi meu primeiro crime nos States (espero que os federais não estejam por aí a vasculhar blogs despretensiosos na Internet). Ei-lo: violar correspondência alheia.

Tá, sei que também é crime do lado de baixo do Equador, mas ouvir “você sabe que o FBI pode te mandar para a cadeia por causa disso?” dá muito mais medo que “isso é proibido no Brasil”, convenhamos. E, mesmo que os cops não estejam nem aí para as minhas pequenas peraltices :), fica sempre uma pulguinha atrás da orelha.

E foi tudo justamente por causa do Brasil. Como nunca tive casa própria por aí, todas as minhas contas de aluguel e luz vinham no nome do proprietário. Nada mais lógico que, ao conferir a caixa do correio e encontrar a conta da energia, eu simplesmente a abrisse. Não é? E olha o que isso pode me render... Por isso, pessoas, se alguém perguntar por aí, faz de conta que eu não disse nada. :)

PS: A todo mundo que tentou fazer algum comentário no meu blog, desculpe!!!! Eu ainda estou batendo cabeça para facilitar o caminho. Mas não desitam, tá?

A Dança do Peitão (ou Choque Cultural)

2004-10-05T23:41:00.000-04:00

Antes de mais nada, vamos deixar bem claro: todo mundo tem seu gosto! Há quem ame música sertaneja e pecuária ou MPB e rodinha de violão ou música eletrônica e boate underground (eeeuu! Claro, entre outras mil coisas) ou hip hop de raiz ou hip hop MTV ou, enfim, boate de playboy...

Bem, na minha mais pura vontade de descobrir a Filadélfia, encontrar lugares legais e, claro, conhecer novas pessoas – sem depender unicamente daquelas que meu noivo conhece – decidi ir à boate escolhida por meus colegas da escola de inglês, uma das mais procuradas pela galera universitária. Em tempo, também existe universitário nascido antes da década de 80, viu? Voltemos então à última sexta-feira à noite e, ao que para mim, foi uma descida aos infernos!!!!! E olha que depois chamam a gente de lascivo...

O som era hip-hop-mulher-bunduda-relando-em-homem-com-cara-de-tesão -no-clipe-da-MTV. Conseguiram visualizar? Pois é, o tal clipe tinha virado realidade para onde quer que eu olhasse. Nada contra quem gosta da música, o problema era eu caindo de pára-quedas no lugar errado. Ah, isso é coisa de tia velha reclamona? Nem vem, eis uma coisa que gosto de fazer é ir para a night dançar sem hora de ir embora, até mesmo em lugares “não recomendados”.

Mas já que estava na chuva, eu pelo menos deveria tentar dançar, né? Só que o animador de festa tinha outros planos para a platéia, uma brincadeira: The Boobs' Dance (a Dança do Peitão). Sim, acreditem, ele pediu que seis garotas de seios grandes e decotes generosos subissem ao palco (centenas delas levantaram a mão). Depois chamou sete caras. Enfim, era uma dança das cadeiras em nova versão. Cada cara tinha um limão na boca e deveria dançar ao redor das meninas. Quando a música acabasse, eles tinham de colocar o limão no decote de cada um delas!!!!

Fala sério, ninguém merece assistir a uma coisa dessas. Eu não mereço! Bem, saldo da noite: uma experiência antropológica que eu jamais vou repetir aqui nos EUA, 16 dólares gastos (só bebi uma água que custava US$ 3,00) e a certeza de que, mesmo não me sentindo aquela tia velha, a idade pesa. Hahahahahahaha!

Ahha, consegui!!!

2004-10-04T23:28:00.000-04:00

Oi, people! Quer dizer, oi, Internet, porque ninguém sabe que eu estou aqui ainda. Depois de alguma insistência dos amigos mais próximos e de um certo charme feito pela minha pessoa, não resisti aos apelos internetianos e resolvi criar um blog. Ok, ok, também é porque ainda estou meio carente aqui na Filadélfia, sem meus amigos queridos, minha família, minha língua - enfim, meio perdida. Mas meu amor tá aqui!
Para alguém tão pouco ligado nessas coisas de tecnologia (queria muito mas não entendo nada de programas de computador, câmeras digitais, telefones que tiram fotos e soltam foguetes...), até que não foi difícil. Embora, confesso, eu já tivesse tentado outra vez, sem sucesso. Mas agora deu certo!
Aos meus (tô contando com vocês, hein) futuros leitores, sejam bem-vindos para ler um pouco das minhas descobertas, aventuras, alegrias, desventuras e saudades na terra do Tio Sam. No momento, estou aceitando até comentários sacanas, só para vocês aparecerem :)
Que seja tudibom - para mim e procês!